Margot Douaihy

C'est passé, c'est le passé. Mais les souvenirs sont proches, gravés en moi comme des tatouages. Chargés. Douloureux. Qui se réveillent comme une brûlure chaque fois que je prie.

La croix symbolisait aussi le travail du détective. La ligne horizontale pour l'action. la verticale pour la foi.

La terre peut être un paradis ou un enfer. Tout est question de perspective.

- Miss Flynn, ai-je crié. Vous fermerez à clé quand vous aurez fini.
- Certaines personnes osent ajouter « S’il vous plaît », a-t-elle lancé sur un ton grandiloquent.
- Tant mieux pour eux. Vous fermerez quand vous aurez fini.

Nous autres les humains sommes à l'image des vitraux, à la fois beaux, complexes et fragiles comme c'est pas permis. Nous avons besoin d'attention. Certains d'entre nous n'ont pas ce qu'ils méritent.

La Terre peut être un paradis ou un enfer. Tout est question de perspective. Il suffit de contrôler ses pensées, de choisir sur quoi les canaliser pour transformer sa réalité.

- […] Aux soins intensifs, j’ai vu un mec arriver avec un tube enfoncé dans le ventre.
- C’est ce qui s’appelle se faire entuber.
- Ma Sœur ! m’a réprimandée Rosemary Flynn.

- C’est péché de conduire comme vous le faîtes. Je déteste ça.
Riveaux a secoué la tête.
- Les nonnes sont censées pardonner.
- Je suis plus nuancée.
La bile me brûlait le fond de la gorge.
- Seigneur, dis-je à haute voix, garde-moi en vie assez longtemps pour que je puisse tuer l’inspectrice Riveaux pour sa conduite de merde, et ressuscite-nous ensuite pour Mardi Gras.

Quand j’étais punie, on me chargeait de récurer les imposants vitraux de l’église. Il fallait alors que je grimpe sur l’échelle branlante pour astiquer le verre de chaque panneau, l’un après l’autre. Onze en tout. Bleu cobalt, corail, vert fougère, et, ma couleur préférée, sanguine, celle du vin sacré, le rouge vibrant des langues qui se délient pour chanter aux vêpres. Nos vitraux racontaient des épisodes de l’Ancien et du Nouveau Testament. Moïse, les mains sur les hanches, qui sépare en deux la mer céruléenne. Les évangélistes : Matthieu et ses ailes, Marc en lion, Luc en bœuf volant et Jean en aigle. La version en slow motion des stations traumatiques du chemin de croix. Les chérubins en adoration qui volent au-dessus de la crèche lors de la naissance du Christ, notre Seigneur, en tenant entre leurs mains potelées des harpes scintillantes comme des joyaux. C’était si beau que ça faisait parfois mal aux yeux rien que de les regarder

Un peu comme quand on observe les gens à l’église qui prient à genoux, et qui se balancent d’avant en arrière avec force lamentations. Ah ça, j’en voyais, des gens qui avaient touché le fond du fond. Je les entendais implorer Dieu, la Vierge Marie et Jésus-Christ de leur accorder une seconde chance. Ils étaient à des années-lumière de leurs femmes et de leurs enfants, assis sur le banc, juste à côté d’eux. Ou bien déjà enfermés dans une telle solitude qu’on aurait dit des spectres. Nous, les nonnes, nous sommes témoins de tout ça, nous préservons un espace pour des miracles au milieu de la terreur, de l’ennui, des affres de la vie. Nous sommes là pour vous recueillir, pour tenir vos mains tremblantes, écouter vos interrogations et répondre à votre souffrance.