Katja Millay

Je vis dans un monde sans magie. Sans miracle. Un endroit où n'existent ni voyants, ni loups- garous, ni anges, ni super héros pour me sauver. Un lieu où les gens meurent. Où la musique tombe en miettes où tout est absolument nul à chier. Le poids de la réalité m'écrase tant que certains jours, je me demande si je serai capable de soulever mes pieds pour avancer.

Il y a trop d'obligations. Les gens disent que l'amour est inconditionnel, mais c'est faux, et même si ça l'était, il n'est jamais gratuit. On attend toujours quelque chose de l'autre en retour. Ça te rend responsable du bonheur des autres, rien que parce qu'ils ne seront pas heureux ou heureuse. Tu dois être celle qu'ils pensent que tu es, ressentir ce qu'ils pensent que tu ressens, tout ça parce qu'ils t'aiment. Et quand tu es incapable de leur donner ce qu'ils veulent, ils se sentent mal,alors toi tu te sens mal, et tout le monde se sent mal. Je ne veux pas cette responsabilité.

" - Si tu m'appelles "mon ange" une fois de plus, je te découpe en morceaux, connard !"
...
" - T'as parlé? T'as parlé! Elle parle!"

Mourir ce n'est pas si dur quand on l'a déjà fait.
Et c'est mon cas. Je n'ai plus peur de la mort.
C'est tout le reste qui m'effraie.

-Tu peux m’en dessiner un ?
-Tu veux que je fasse un portrait de toi ?
Il semble déçu. Je n’ai pas eu la réaction qu’il attendait.
-Non, d’elle. Pour moi.
Il a l’air plus content.
-Comment ? demande-t-il.
-Comment ça comment, « comment » ? dis-je sur un ton agressif.
En fait c’est à moi-même que j’en veux. Je viens de déballer mon cœur sur la table et il n’a plus qu’à s’amuser avec.
-Comment tu la vois ? Si tu veux que je la dessine pour toi, il faut que ce soit de ton point de vue. Pas du mien.
-T’en as dessiné des centaines. Fais-en un de plus pour moi, dis-je en désignant son portfolio.
-Quand tu la regardes, qu'est-ce que tu ressens?
-T'es sérieux là? Oublie!
Il peut toujours courir pour me faire parler de mes sentiments.
-Ce n'est pas pour rien que t'en veux un.
-Je veux un dessin pour me masturber. Ça te va?
Je continue à dessiner pour ne pas avoir à voir la tête qu'il fait. Je suis en train de gâcher mon esquisse, et il faudra que je la recommence. Mais ça l'est égal.
-De la joie, de la frustration, de la peur, de l'amitié, de la colère, un besoin, du désespoir, de l'amour, de la luxure?
-Oui.
-Oui, quoi?
-Tout ça, dis-je.

Si je prenais les livres à la lettre, je croirais aussi que tous les garçons appellent les filles baby. Apparemment le petit nom le plus romantique du monde. Il suffit que le héros, un sale con la page précédente, le prononce, et voilà l'héroïne qui s'évanouit à moitié et perd toute estime de soi. « Ohhhh ! Il m'a appelée baby ! Je l'aaaaaaaime ! » Les garçons appellent-ils vraiment les filles ainsi ? Je n'ai pas assez d'expérience pour le savoir. Je sais que si l'un d'entre eux osait m'appeler comme ça, je lui rirais au nez. Ou bien je l'étranglerais.

Je m’attends à ce que le monde s’écroule autour de nous, ou qu’on nous regarde… que les commentaires fusent. Mais rien. Rien n’a changé. Et je me demande si l’impossible s’est produit. Si elle et moi, en fin de compte, on est devenus des gens « normaux ». Dès que je le formule dans ma tête, je sais que ce n’est pas le bon mot. Nous ne sommes pas normaux, nous sommes prévisibles. Et pas seulement aux yeux de nos camarades. Moi aussi, je m’attends à ce que nous soyons tous les deux ensemble. Je m’attends à ce qu’elle soit à mes côtés. Je m’attends à ce qu’elle soit chez moi, dans mon garage, dans ma maison, dans ma vie.
Et c’est terrifiant.

Tellement de choses viendront à bout de vous s'il vous manque une structure pour vous permettre d'encaisser.

C’est trop. Je ne veux pas savoir. Moi aussi j’ai envie de me sauver à toutes jambes. J’ai envie de la lâcher, d’ouvrir la porte, de m’enfuir et de ne pas regarder en arrière. Je ne suis pas assez fort ni assez courageux pour parvenir à la réconforter. Je ne suis pas son salut. Ni le mien d’ailleurs.

Je sais à ce moment là que ce qu'il me donne n'est pas simplement une chaise. C'est une invitation, un signe de bienvenue. Il me fait savoir que je suis acceptée ici. Il ne m'a pas donné un endroit ou m'asseoir. Il m'a donné un endroit auquel appartenir.

Je suis toujours étonnée de voir à quel point les gens ont peur dans le noir, alors qu'ils se sentent en parfaite sécurité la journée, comme si le soleil leur apportait une protection absolue contre les forces du mal. Pourtant c'est faux. Le soleil ne fait que vous bercer de sa douce chaleur, avant de vous balancer tête la première dans la poussière. La lumière du jour n'a pas de vertu protectrice. L'horreur peut surgir à tout moment, le malheur n'attend pas après le dîner.

Chaque fois qu'un de vos proches meurt, vous comptez le temps écoulé depuis sa disparition. D'abord les minutes. Puis les heures. Puis les jours, les semaines, les mois. A un moment donné, vous vous apercevez que vous avez perdu le compte. A cet instant, la personne vous a quitté pour de bon.

-Qu'est-ce que tu as vu quand ton coeur s'est arrêté? Tu es allée où?
-Dans ton garage.

-Bonjour, mon ange !
Putain de Josh Bennett.

Il doit y avoir une fin plus heureuse. Il doit y avoir une plus belle histoire. Parce nous en méritons une. Tu en mérites une.

Cela fait cinq semaines qu'elle m'a quitté. J'ai commencé à compter les secondes dès qu'elle a franchi la porte. Je me demande s'il y aura une fin.

- tu l'aimes
- je croyais qu'on venait que conclure que non
- pas Leigh. Nastya. t'es amoureux de Nastya
- elle ne le sait pas, di-je enfin en regardant Drew comme si ça excusait ma conduite.
les mots qui dégoulinent de ma bouche ont le goût amer de mes regrets.
- Josh, dit-il
son ton n'est plus condescendant, je le déteste d'avance pour ce qu'il s'apprête à dire.
- tout le monde le sait.

- bonjour mon ange !

(...)

- je suis content de te voir reveillé , ajoute-t-il. je commençais à m'inquieter. tu sais vu ta "peformance vomitive" hier soir .


josh bennett et nastya (alias Emilia) 86

Je vis un enfer. Et je le mérite. Ça ne me dérange pas de souffrir, si c'est mon choix.

Putain de mutisme auto-infligé