Jérôme Pernoud

Voyant les haricots si frais et si gros à deux mètres à peine au-dessus de sa tête, il grimpa sur la plante se servant des grosses branches comme d'une échelle. Mais il se rendit vite compte que chaque fois qu'il tendait la main pour cueillir les haricots, ceux-ci lui paraissaient plus hauts.
C'est ainsi que, sans s'en apercevoir, Jacques se trouva à une si grande hauteur qu'en regardant en bas il distinguait à peine sa maison ; les villes formaient des groupes de maisons si minuscules qu'elles semblaient être des maisons de fourmis.
Jacques pensa qu'il ne pouvait plus reculer car sa mère avait absolument besoin de cette nourriture. Essayant toujours d'attraper les haricots, il grimpa si haut que la terre n'était plus qu'une grosse boule enveloppée d'un halo bleu.

Ça,c'est un vrai problème. La compétition on n'y peut rien, c'est la société qui veut ça, mais qu'on la confonde avec la religion, non. Tel que je le vois, Dieu se moque bien que nous soyons premier ou dernier de la classe. Si on laisse penser aux élèves qu'ils doivent bien travailler non pas seulement pour réussir dans la vie, mais pour devenir de bobs chrétiens, pour échapper au péché originel, c'est un vrai problème. D'ailleurs, le péché originel en est peut-être un. C'est une arme de destruction massive, il faudrait seulement la lâcher sur les cœurs les plus endurcis, ceux qu'on ne peut pas fissurer autrement. Pas la faire entrer dans le catéchisme pour tous. p 280

Jacques raconta à sa mère tout ce qui lui était arrivé depuis qu'il s'était levé ce matin. Mais sa mère n'avait pas l'air de le croire, d'autant plus en retournant voir ce haricot magique, elle vit que la plante s'était transformée en une plante de taille normale.
Mais comme le sac aux pièces d'or était bien là, la mère et son fils ne souffrirent plus de privations. Ils construisirent une nouvelle maison et furent très heureux. Et, bien sûr, au jardin trônait ce haricot qui fut une fois magique pour aider le brave petit Jacques.

« Mon père est un homme impulsif,
c’est sans doute regrettable, mais il n’est pas du genre à se laisser intimider par
un voyou » – au cours de laquelle l’intrus avait trouvé la mort ; hélas, une balle
perdue avait également atteint sa belle-mère, qui était morte sur le coup. L’enquête
permettrait de préciser le déroulé des événements, conclut-il, avant de les remercier
de leur attention et de regagner la maison, sans répondre à aucune question.

Ces propos eurent le don de mettre en fureur le procureur de la République de Versailles
en charge de l’affaire. Il avait pris la peine de se déplacer sur les lieux, au lieu
d’y envoyer un substitut, et il n’aimait pas du tout qu’on piétine les plates-bandes
de la Justice. Le soir, il convoqua les journalistes au tribunal de grande instance
de Versailles et fit un point presse à leur intention.

Les ingrédients du parfait roman-feuilleton émergèrent rapidement, comblant les espoirs
des journalistes. La différence d’âge, trente et un ans, entre le mari et la femme ;
et ce qui allait avec, l’un chauve, trapu et bedonnant, l’autre une belle Italienne,
dont c’était le deuxième mariage, et qui avait été mannequin dans sa jeunesse. Les
journaux exhumèrent des photos d’elle, parues dans des magazines italiens, en bikini
sur une plage ou riant au bras de jeunes hommes – en omettant parfois de souligner
que ces photos remontaient à quinze ou vingt ans. Arnaud Fabre d’Estival, lui, pouvait
facilement endosser le rôle du jeune amant, qu’elle aurait pris pour pimenter sa vie :
belle gueule (il ressemblait à Gérard Blain), fils de famille dévoyé au passé mouvementé,
tour à tour « blouson noir » et militaire en Algérie.

De fait, l’armée parut lui convenir, au point qu’il intégra un peloton d’élèves sous-officiers,
et qu’il s’engagea pour cinq ans. Dans un premier temps, cela rassura plutôt sa famille,
malgré les dangers encourus ; Arnaud avait trouvé, sinon sa voie, au moins une voie.
Mais il apparut, au cours de l’année 1961, que le capitaine auquel il devait sa vocation,
Hornung, en qui il avait trouvé une sorte de mentor, faisait partie des officiers putschistes d’Alger ; pire, après sa démobilisation en 1962,
avec le grade de sergent-chef, le nom d’Arnaud Fabre d’Estival apparut dans plusieurs
documents de l’OAS saisis par la police et les journaux s’en firent l’écho.

C'était une vraie procession à l'italienne, traversant les champs, puis suivant la grand-rue pour monter vers l'église. Tout le village y participait, costumé pour l'occasion ; mais on sentait que ce n'étaient pas de simples figurants, leur ferveur était palpable.

Autre bizarrerie à mes yeux : le Christ qu'on apercevait là-haut, sur son grand crucifix. il était nu ou presque , comme sur tous les crucifix, mais ici, cela paraissait plus étrange qu'ailleurs. Ces notables aux riches habits, dans cette riche cathédrale, trônaient au nom d'un homme nu. Réprouvé, supplicié. (...) . On pouvait donc avoir été créé par Dieu, et pourtant rester toute sa vie nu et le corps couvert d'écailles.

Pour un soldat, un fusil, c'est un outil de travail. Pour un islamiste, une kalachnikov, c'est Dieu, l'orgasme, le suicide, tout à la fois.

Quand ceux qui aiment la mort, commencent à tuer deux qui aiment la vie. Quand les gens qui parlent du Coran, alors qu'ils savent à peine lire, entrent chez vous la nuit pour vous égorger. En Algérie il y a quarante ans, c'était dur, aujourd'hui, c'est un cauchemar.