Jeremy F. Lewis

Fenêtres. Portes. Murs. Un sort protège la porte, pensai-je. Mais aucun ne protège le plafond. Et les murs ? Je jetai un coup d’œil à Béatrice. Toujours assise sur la chaise, là où je l'avais abandonnée, elle me regardait avec un air d'indifférence feinte. Je m'approchai de la fenêtre de gauche. Je mis la main devant la vitre et réfléchis. Pouvais-je la détruire ? Aussitôt, ma paume me démangea sensiblement. Je renouvelai l'opération devant le mur et me fendis d'un sourire carnassier. Les vamps civilisés passent par les portes, éventuellement pas les fenêtres. Mais nous autres, les vampires barbares, on s'en fout des qu'en-dira-t-on. On ne ressent pas le besoin de se faire une place au soleil. Bref, on a plus d'options. Je donnai un coup de poing dans le mur. Mon poing se fraya un passage à travers comme dans du beurre. Et un point pour l'homme de Neandertal ! Un !

Elle s'assit sur le siège devant la table de maquillage pour reprendre son souffle. Je ne m'attendais pas à une telle réaction. J'aurais parié qu'elle allait se mettre en colère, voire s'indigner complètement. Mais alors, là ! Encore une preuve que je ne comprenais rien aux adolescentes.
- Qu'est ce qu'elle s'imagine ? poursuivit Rachel. Tu es un vampire, merde ! Tu manges les gens.
C'était un fait. Pas une accusation. Mais j'aurais préféré que c'en soit une.
- Il faut que j'aille au club. Je dois parler avec Roger, dis-je pour changer de sujet.
J'avais besoin qu'on discute du match de hockey. Et je devais trouver une façon de mentionner Brian. Je voulais aussi être avec Tabitha quand elle se réveillerait.
- Tu peux rester ici, écouter des CD, regarder des films... Occupe-toi comme tu veux. Je reviens.
Tout en me félicitant de faire preuve d'une telle force de caractère, je remontai l'escalier menant au hall d'entrée, traversai la rue et entrai dans le Coeur de Démon, sans jeter le moindre regard derrière moi.
Bien entendu, comme il était midi moins cinq, je pris encore feu au passage. Chaque fois que je m'enflammais, j'avais des flash-back de cette horrible semaine en Californie. Une semaine pleine de démons et de flammes infernales.
- El Segundo de mes deux..., maugréai-je.

J’ étais tellement hors de moi que je ne me rendis pas compte tout de suite que j’avais déjà tué le type sur lequel je m’acharnais. Plus la peine de s’énerver. Je baissai les yeux sur le corps de ma victime, que j’avais décapitée et rouée de coups. L’odeur de sa chair, qui se putréfiait à vitesse grand V, m’arracha une grimace. Quand un vampire meurt, ça sent toujours mauvais. D’après moi, c’est dû aux intestins. Quand on ne bouffe pas, on ne chie pas. Du coup, les cadavres de vampires schlinguent.

Son squelette se distendit en claquant, comme si des centaines de personnes faisaient craquer leurs articulations, de la plus petite à la plus grande. Ensuite, sa gueule s’allongea et ses dents se déchaussèrent pour céder la place à une rangée de crocs acérés. « Pour mieux te baratiner, mon enfant. »
— Est-ce que la petite souris banque encore si tu les mets sous ton oreiller ?
— Ouais, et elle est plus généreuse pour les dents de vampires, répliqua-t-il.
Quel comique, ce type ! J’étais mort de rire en lui vidant la benne sur la tête
...
Je n’ai jamais réussi à prendre les loups-garous au sérieux. Ils me font chaque fois à ce que Sinbad débarque pour faire semblant de se battre contre eux, comme les squelettes dans Sinbad et l’œil du tigre . En temps normal, je pouvais m’en faire quatre ou cinq d’un coup. Celui-là n’avait pas l’ombre d’une chance. J’étais plongé dans ces réflexions lorsque Loupio enfonça ses crocs dans mon épaule. La benne m’échappa des mains et bascula en arrière. Il aurait mieux fait de me mordre à la tête ou au cou, parce que je n’allais pas lui laisser de seconde chance.
...
Ce n’était pas ma faute. Si le chien-chien de la nuit dernière était si haut placé, ils n’avaient qu’à lui mettre un collier. Ou le faire tatouer. Et ils auraient dû lui dire de ne pas chasser le vampire à côté de mon club.

— Putain, mais vous m’avez mordu ! grognai-je avec fureur. C’est moi, le vampire, ici ! C’est moi qui mords, pas vous, bande de connards ! (Je m’adressai aux survivants en les pointant du doigt.) Vous pouvez me griffer et me mitrailler. Vous pouvez même me rouler dessus en camion, mais si vous montrez les crocs je vous assure que je vais me fâcher. Vous n’aurez même pas le temps de vous enfuir ! (Tout le monde se figea.) Autre chose : cette histoire ne regarde que vous et moi. Si vous touchez encore à un cheveu de ma petite fille, je vous mets en pièces. Et quand j’aurai fini, je garderai des bouts de vos cadavres, je remonterai la piste olfactive jusqu’à chez vous et je ferai la même chose à vos gosses et à toute votre famille. Vous ferez moins les malins, espèces de fils de putes.

Un jour, Talbot m’avait dit que les vieux vampires avaient les iris rouges. Parfois, il arrivait même que le blanc de leurs yeux devienne complètement écarlate. Les miens n’avaient pas du tout déteint. Les Vlads avaient caractéristiques à part. Par exemple, je me transformais en chat blanc, pas noir. J’imagine que mes yeux bleus relevaient de la même capacité. J’avais entendu parler d’un Vlad capable de manger des hamburgers. J’aurais préféré manger des hamburgers et porter des lentilles.
— Allô ! Il y a quelqu’un ? demanda Roger.
— Pardon, j’avais la tête ailleurs, répondis-je. Je pensais à des hamburgers. Il rejeta la tête en arrière et éclata de rire.
— Tu pourrais rendre dingue un moine zen. Tu es au courant, j’espère ?

Le loup-garou accroché à mon bras gauche lâcha légèrement prise. J’en profitai pour me libérer de son étreinte. Ensuite, j’attirai à moi celui de droite et enfonçai mes crocs dans son cou.
Le sang de loup-garou a exactement le même goût que le sang humain.
On risque juste d’avoir des poils coincés entre les dents.

J’eus toutes les peines du monde à m’empêcher de lui sauter dessus. Je décidai de battre en retraite et d’aller prendre une douche. J’avais peut-être été dur avec Candice. Mais si elle avait deux sous de jugeote, elle prendrait la mouche, démissionnerait fissa et irait vivre une vie normale. Loin de moi. L’amitié entre humains et vampires, c’est comme l’amitié entre une boulette de viande et un chien. Tôt ou tard, la boulette finit par se faire bouffer. La seule question, c’est de savoir en combien de bouchées.

— Ton esclave ? Jamais de la vie ! Je serai ton compagnon, ton en vertu d’un lien mystique impossible à rompre ? C’est ça ?
— OK. Le terme d’esclave est techniquement correct. Mais je considère cet arrangement comme quelque chose de spécial. Pour moi, il s’agit plus d’une alliance que… Il se mettait le doigt dans l’œil, ma parole !
— Et n’emploie pas le terme « compagnon ». À part dans Docteur Who , c’est ambigu à mort. Surtout vu que t’es à poil.

— Sympa, ton affiche, fis-je remarquer avec sarcasme.
— Je vous remercie, monsieur Jones.
— Eric, rectifiai-je. Personne ne m’appelle monsieur Machin. Des fois, les gens m’appellent connard, crétin ou fils de pute, mais en général, je les tue.
Donc je te conseille de t’en tenir à Eric.