Francis Schull

Pour l'heure, la postière, qui n'avait pas encore fait sa tournée matutinale à l'église et voyait d'approcher l'heure de se rendre à son bureau, s'apprêtait à porter une nouvelle fois l'index à sa bouche... et resta le doigt levé, dans la posture de l'écolier qui demande à faire pipi : là, au milieu de la page, sur deux colonnes, s'étalait un visage sous le titre « Un inconnu retrouvé noyé dans le Rhin, près de Marckolsheim ». Cet homme, elle le connaissait. Non, elle ne savait pas qui c'était. Pourtant, elle l'avait déjà vu très récemment. Mais où ? [...]
Et la mémoire lui revint : ce visage, c'était celui du convive qui dînait tout seul, trois jours plus tôt, à une table voisine de la sienne, à l'Auberge de l'Ill d'Illhaeusern.

Mais qu'est-ce qu'ils ont donc, tous, à me proposer des PETITS verres ? Pensent-ils vraiment qu'une femme ne peut pas boire un GRAND verre ? Sexistes ! À moins que ce ne soit qu'une façon de parler...

Tu sais ce qu'il te dit, Humphrey Bogart ? Il te dit : "Crève, salope."

Yin et Yang sont des principes d’analyse, en base 2 (0-1), ni Yin ni Yang n’ont d’existence propre, mais sont interdépendants, ils doivent être en harmonie dynamique.

Onn'est pas sérieux, quand on a quatre fois vingt ans

N’arrêtez personne avant d’avoir des preuves. Des convictions, c’est bien, des preuves, c’est mieux.

Et pendant que tu t'imbibais, moi, je faisais semblant de boire avec toi et j'arrosais de mon verre le ficus, à côté de la table. Pauvre ficus, il va peut-être en crever.

Il faut croire que Léopoldine, malgré son ignorance des thèses freudiennes, avait un inconscient : il lui avait sans doute soufflé que Gégé, l’épouse de Marius Gruber, ne refuserait pas de venir lui donner un coup de main en cuisine. Et Gégé aux fourneaux, ça valait bien une étoile au Michelin.

Léopoldine, éperdue, avait tout tenté pour le ramener au football et lui faire abandonner la dive bouteille. Il l’avait toisée, traitée de petite conne et était parti au bras de sa nouvelle conquête, une punkette à crête de coq, répondant au doux nom d’Elzevira. On ne l’avait plus jamais revu sur un terrain de football. Ni ailleurs. Son nom avait vaguement été évoqué par les gazettes quelques années plus tard lors d’une sombre affaire de hold-up raté, du côté de Stuttgart. Puis l’anonymat l’avait englouti.

Elle avait beau agiter ses petites cellules grises, Léopoldine, elle n’arrivait pas à trouver le moindre fil conducteur à cette histoire. Sa visite à la maison de retraite Sainte-Famille à Ribeauvillé où sa mère, Joséphine, résidait depuis quelques mois, ne lui avait pas apporté grand-chose. Pourtant, elle en avait espéré beaucoup.

Nous sommes tous des pécheurs. Monsieur Weberlé portait sa croix comme les autres. Il était riche. Donc, on l’enviait. L’envie est un vilain défaut, mon capitaine.

Les anciens, ceux dans lesquels le héros se sert moins de ses muscles que de ses petites cellules grises pour élucider une énigme. Or, en matière de cellules grises, Léopoldine s’estimait aussi bien pourvue qu’un autre. Ayant suivi la majorité des enquêtes d’Hercule Poirot, de Jules Maigret et surtout de miss Marple, ses trois détectives préférés, elle en avait assimilé les méthodes, les techniques et les raisonnements fort dissemblables, mais toujours couronnés de succès. Elle savait que pour identifier le coupable, il fallait trouver le mobile, l’occasion, les moyens et l’arme du crime. Et enfin, elle avait fait sienne la formule « cherchez la femme » qui lui paraissait d’une grande sagesse.

Elle le paierait en chocolats, comme d’habitude. Peut-être même qu’elle le laisserait faire un canard avec son marc de gewürtz, l’alcool blanc devant lequel la vieille fille se mettait à genoux, tout comme devant la Vierge Marie. À défaut d’avoir réussi à persuader Waldo d’aller à la messe, elle l’avait converti au rituel du canard au schnaps. Et au football : ce soir, ils regarderaient ensemble Saint-Étienne affronter Strasbourg à la Meinau.

En fait, il adorait la vigne. Fils de vigneron, il n’aurait voulu pour rien au monde exercer un autre métier. Simplement, bravant les foudres paternelles, il avait décidé de l’exercer autrement. Alors que papa usait et abusait des engrais chimiques, Constantin avait le respect de la terre et n’utilisait les engrais qu’avec circonspection. Papa, lui, avait sa trilogie personnelle « sulfatage, soufrage, sucrage » et produisait d’excellents sylvaners, rieslings et autres muscats qui n’avaient qu’un seul inconvénient : à partir du troisième verre, en même temps qu’une légère euphorie, ils avaient tendance à provoquer de très sérieux maux de tête. Constantin, mis en garde contre les excès de traitements en tous genres, avait identifié le responsable : les sulfites.

Marius Gruber rabattit ses paupières sur ses yeux que certains de ses adversaires disaient globuleux alors que d’autres les qualifiaient de porcins – faudrait savoir, les porcs n’ont pas les yeux globuleux – et compta mentalement jusqu’à sept. C’était le temps qu’il se donnait avant de parler chaque fois que la conversation en venait à évoquer Weberlé, son premier adjoint, qui avait longtemps aspiré à devenir maire, mais qui s’était fait rouler dans la farine par Gruber lors du vote du conseil.

Il est des vérités historiques qu’il est parfois utile de rappeler. Pour magnifier ce jour mémorable, nous inaugurons aujourd’hui à l’entrée du village un nouveau panneau de limitation de vitesse qui va régler désormais électroniquement et réglementairement la circulation, et grâce auquel l’ordre et le progrès ne cesseront d’affirmer leur prédominance.

L’idée l’effleura alors qu’il pourrait, tel Columbo, découvrir tout seul l’auteur du meurtre. Car, bien entendu, il ne pouvait s’agir que d’un meurtre. Il s’imagina, répondant aux micros que lui tendaient, avides, les radioreporters : « Alors, brigadier-chef Schmitterlin, dites-nous comment vous avez résolu cette affaire ! » Il répondrait, modeste : « Vous savez, je ne suis que brigadier. Eh bien, voilà… »

Le soir venu, elle enrichissait ses connaissances en épiant, à travers ses persiennes, les déambulations des villageois noctambules. Elle avait ainsi acquis au cours des années une connaissance quasi encyclopédique de l’âme du village, de ses méandres et de ses circonvolutions. Bref, Léopoldine était dépositaire de la petite histoire d’Oberwihrheim, l’un des fleurons de la route des vins d’Alsace, et conciliait, sans états d’âme superflus, cette occupation avec ses activités de postière et de punaise de sacristie.

Elle avait réussi jusqu’alors à oublier qu’elle aussi, quelque quarante années plus tôt, avait utilisé cette « chose » pour faire d’autres « choses ». Mais c’était tellement loin, tout ça… Séduite et abandonnée à dix-neuf ans, elle avait pleuré longtemps avant de trouver consolation auprès de la Vierge Marie à laquelle elle vouait, depuis, un culte qui ne s’était jamais démenti. Et l’infâme vocabulaire de cet argousin en gros sabots avait réveillé ce moment lointain au cours duquel elle avait découvert l’utilisation de la « chose ». Mais qu’on ait pu s’en servir dans un confessionnal la révoltait.