Fabrice Pliskin

Il court dans l'escalier. Il court dans l'escalier d'une tour de cinquante étages. Ce n'est pas sa première course verticale. Gravir à toutes jambes les escaliers des plus hauts édifices, il sait les férocités de cette discipline. Ses genoux ont déjà gravi bien des tours.

Jodelle est dans son rôle, aime à répéter Duclos.
Une locution à la mode en France, où chacun, désormais, est dit "dans son rôle" : le patron qui vous licencie, le CRS qui vous matraque, l'artiste performeur qui se barbouille d'excréments. Jodelle est donc dans son rôle, quoique la légitimité du "rôle" qui consiste à inonder la planète d'implants néfastes à la santé des femmes reste difficile à définir.

Vous l'ignorez sans doute, mais il existe des artistes illustres et prospères, dont l'art est de servir dans les musées des nouilles thaï ou de la blanquette de veau. Renseignez-vous. Car, aujourd'hui, le Beau n'est plus dans l'oeuvre ; le Beau n'est plus Cézanne ou les Beatles ; le Beau est de participer.

Bétremieux appartenait à la catégorie des baiseurs pathologiques qui se tapent tout ce qui bouge, mentent comme ils respirent et ne se relaxent qu'en se masturbant.

C'était un vendredi de janvier et, à sa demande, j'emmurais l'opticien dans sa cave. Je l'emmurais comme on emmure un monstre ou la part de soi-même que l'on veut abolir. Un bandeau de soie noire sur les yeux, il se tenait debout au fond de la salle humide et voûtée, tandis que je maçonnais un mur de briques rouges. De temps à autre, il me tendait une pierre par-dessus les rangées de brique et j'ajustais cette pierre avec une truelle. En regardant la chaîne culturelle franco-allemande, il avait appris que les actionnistes viennois, dans la deuxième moitié du XXe siècle, pratiquaient ces emmurements d'art. L'imitation des anciens avait une bonne part dans ses débuts. C'était notre première performance ensemble et je m'en souviendrais toute ma vie. Je pourrais dire : "J'étais là" et cet événement perdu, non filmé, sans autre témoin que moi-même, existerait pour jamais en moi et par moi. Était-ce l'art ou l'homme qui me remuait comme ça ?

Sérieusement, je ne sens pas la merde, Youri, je sens le père. Mais ton erreur est bien excusable. Car, en France, au pays des droits de l'homme, un père, c'est de la merde. Je parle du père blanc, hétérosexuel, je parle de ce que je connais, tu m'excuseras, François. 

C’est le triste particularisme de notre entreprise. Nous pratiquons le mensonge et la fraude.

Sa mort serait la métaphore de sa vie – une vie de divertissement.