Dans l'inertie ambiante, les bruits ne se propageaient pas. A peine nés, ils se fondaient en une vibration monotone qui n'était autre que le frémissement du silence.
- Une fois, le vieux Fongarola a dit qu'une veuve de par ici, c'était pareil qu'une poule blessée.
- Comment ça, une poule blessée ?
- Ben, toutes les autres du poulailler s'acharnent sur elle... Pas méchamment. Dès que la blessée passe à portée, tac ! un petit coup de bec dans la blessure. Elle a beau se méfier, il s'en trouve toujours une pour la surprendre. Tac ! un coup de bec. Et la blessure ne se referme jamais...
« Il y a des yeux qui encrassent tout ce qu'ils touchent. »
La mer soupire. Le sable s'écoule dans le creux de mes pas.
La buée qui compose mes jours avec mes jours s'évapore.
Puis, riant en douce de sa mine déconfite, ils s'en allèrent ailleurs vers d'autres triomphes.
Et il réalisait que quels qu'aient pu être les mérites d'un père, c'était le regard de ses enfants qui lui donnait sa véritable valeur, qui le rendait digne ou non d'admiration...
la médaille, ce n'était rien qu'un rond de ferraille, un truc inventé par des salauds pour envoyer des imbéciles se faire estropier à leur place
Elle en a marre la terre ! Elle déborde des pesticides et de toutes les saloperies qu'on y met. Elle est dure et grise. Et ce qu'elle produit, elle ne le donne pas, on lui arrache ! Alors si vous croyez qu'il n'est pas temps de changer, allez y personne ici ne vous retient !