Caroline Hinault

Si les hommes avaient un peu de jugeote, ils essaieraient pas d'être heureux. Ils auraient plus besoin d'être consolés. Ils seraient comme moi, barbe grise sur neige blanche, vieille peau collée au permafrost, c'est bien suffisant. Oublier le monde, les autres et soi, avancer dans les traces invisibles du silence qui se répercute dans l'espace, oublier le monde, les hommes, leur folie, marcher dans le froid cinglant, chercher ce néant-là qui monte comme la jouissance qu'on sent venir, la pointe de l'oubli toute proche, à portée de pieds, de jambes, tout l'être soulevé, emporté, un pas puis l'autre dans la neige, rien de plus simple ni de plus complexe. Y parvenir sans penser, ne plus chercher à parvenir, se rassembler tout entier sous l'abri du vide. Oublier d'être un homme.