Le Fils

La haine de soi est une haine qui se nourrit chaque matin au réveil quand on se regarde dans une glace.

Parfois, on se trompe quand on croit avoir percé à jours nos parents. Peut-être qu’ils n’étaient pas faibles, au bout du compte. Peut-être qu’il s’est simplement passé des choses qui ont fait qu’on a eu une fausse impression. Peut-être qu’ils étaient forts. Peut-être qu’ils étaient prêts à laisser derrière eux un nom sali, à se laisser dépouiller de leur honneur, à endosser toute la honte, rien que pour sauver ceux qu’ils aiment.

Le soleil brillait à travers les rideaux fins. Une mouche luttait pour sa vie dans un coin de la vitre. Bientôt elle mourrait. La vie était ainsi. Pas la mort, mais la vie. La mort n'était rien.

Le père de Martha Lian disait souvent que l'histoire d'une personne est inscrite dans son regard et qu'on peut apprendre à le lire. Mais pas l'avenir. L'avenir, personne ne le connaît.

Notre seule certitude sur cette terre, c'était qu'on devait mourir.

Elle pensa que l'innocence marche main dans la main avec l'ignorance. Au lieu de simplifier les choses, la connaissance ne fait que les compliquer.

C'était ça qui était si difficile à comprendre. Comment des personnes qui avaient toujours été là, qui avaient fait partie de votre vie, pouvaient-elles disparaître tout à coup et ne jamais revenir ? Sauf dans les rêves. Dans les bons rêves.

Johnny Puma se retourna dans son lit et regarda son nouveau camarade de chambrée. Qui avait eu l'idée de ce terme ? Ici, au foyer [pour toxicomanes], « ennemi de chambrée » aurait été plus approprié. Jusqu'ici, il n'avait partagé la chambre qu'avec des gens qui essayaient de le voler et que lui-même essayait de voler. Aussi gardait-il tout ce qui avait de la valeur - c'est-à-dire un portefeuille imperméable contenant trois mille couronnes et un double sac plastique avec trois grammes d'amphétamines - scotché contre sa cuisse, laquelle était suffisamment poilue pour qu'il se réveille, fût-ce d'un profond sommeil, si une main venait à y toucher.
(p. 150)

La vraie beauté est toujours rare.

Amoureuse. C'était un mot précis. Qui avait la même structure qu'amoral ou anorexique. Un mot pas si anodin que ça, un mot qui flirtait avec le danger, l'autodestruction.