chantimane

Chambre anonyme, comme la nuit :
nous ne savons rien de l'Inde.
Sommeil parcimonieux, j'entrouvre le store :
un arbre lentement s'éveille,
ses feuilles engourdies hésitent.
Le ciel est une roue de silence affolé,
le ciel entier tient dans mes yeux,
il a la couleur de ton corps nu dans l'ombre.
Le vent pénètre de tous côtés,
il a la consistance et l'odeur de la laine.

Je me lève en vitesse : la mousson n'attend pas.
("Delhi", p. 9)