Cet ouvrage regroupe une vingtaine de nouvelles écrites dans les années 1960-70. J'ai une nette préférence pour "la mosquée du quartier" et pour "le seigneur et maître".
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- Il y a quelque chose qui n'a pas moins d'importance que le criminel lui-même: c'est la panique qui s'est emparée des gens. [...] La vérité, dit-il, c'est que la nouvelle disparaît du monde si elle disparaît des journaux.[...]
Il frappa son bureau du poing et déclara:
- A partir de maintenant, on ne parle plus de la mort, il faut que la vie suive son cours habituel, et que les gens voient à nouveau la vie du bon côté, et nous ne renoncerons pas aux recherches... (Contre X)
Le soleil montait entouré d'un halo à l'éclat brutal. L'air ne subsista plus que sous forme raréfiée. Les mouches piquaient nonchalamment les joues et se massaient comme de la suie autour des poubelles. Les gens qui affluaient vers l'arrêt de bus avaient déployé des journaux au-dessus de leurs têtes.
- Les fèves sont en train de bouillir dans mon ventre! dit un homme.
Un autre lui répondit:
- Mais alors, qu'est-ce que ça va être cet après-midi?
(Vague de chaleur)
Tout n'est-il pas écrit? S'abandonner au destin n'est-il pas plus facile que d'être constamment torturé par la peur? Ne vaut-il pas mieux vivre le présent plutôt que de s'inquiéter d'un danger qui n'est pas encore là?
Il se mit donc à fréquenter le café, à converser avec ses voisins et à sympathiser avec les gens. Qui pouvait avoir l'idée de s'aventurer dans cette ruelle reculée? Qui chercherait un grain de sable taché de sang en plein désert?
Le soleil s'installa au zénith, boule de feu projetant de la lave en fusion. (...) Les bus penchaient du côté droit sous le poids de leur charge, et les corps humains étaient si serrés qu'ils n'en formaient plus qu'un, gigantesque, multicolore, avec de multiples grimaces mais un seul et même supplice, et il y avait, dans les yeux rivés sur la route, un même regard amorphe, résigné, avec du dégoût, de la souffrance, de la patience.
On ne pensait plus qu'au danger permanent qui progressait inexorablement, sans faire de différence entre jeunes et vieux, riches et pauvres, hommes ou femmes, bien portants ou malades, dans une maison, le tram, ou la rue. Un fou? Une épidémie? Une arme secrète? Un mythe? La tristesse enveloppait le quartier désert que l'épouvante rongeait.