Chroniques d’une station-service

Bof, pas pour moi .
La forme très décousue , trop «  hachée » à mon goût m'a heurtée dans ma lecture dont le fond ne m'a pas séduite non plus.
Je n' ai ressenti aucune empathie pour le personnage principal , grand escogriffe lymphatique nourri aux films de série B ou Z , qui traîne sa flemme dans tous les domaines de sa vie , plus ou moins sous couvert d'une vague philosophie de vie qui m'a laissée de marbre.
L'univers chips grasses, coca light, soirées clandestines pour vernissage foireux , rendez-vous Tinder ratés , amours tendance SM avortées par lâcheté ou fainéantise, cuites et plans cul, ça ne m'a pas fait vibrer, sorry.
D'autres esprits plus affûtés que le mien y verront sans doute une certaine poésie dans l'art de dépeindre la vacuité de l'existence , mais en ce qui me concerne, je suis totalement passée à côté de l'intérêt de cette plongée dans le néant !
Ah, si, le seul épisode qui m' a sortie de ma léthargie, c'est celui des langoustes qui finissent dans le trou des WC . Je me suis juste dit , un peu indignée : quel gâchis.
Bah, oui, j'adore la langouste, et je n'ai pas souvent l'occasion d'en manger ….
C'est dire si ce livre a suscité chez moi une profonde réflexion.

Après un premier bon livre, il arrive que le suivant le soit moins ; ayant inversé la formule, j'avais donc un a priori favorable pour les Chroniques d'une station-service, publiées avant le sinistre Un hiver à Wuhan que je n'avais pas aimé. Je me suis dit que si ce dernier petit ouvrage avait pu être publié, c'est que le précédent avait été apprécié. Conforté dans mon intuition par un regard sur la quatrième de couverture où Frédéric Beigbeder affirme : "J'ai énormément ri", j'ai acheté l'opuscule et suis rentré dans la station.

Résultat ? La cata... Non seulement je n'ai pas ri, mais je n'ai pas compris pourquoi ce livre avait été édité par Gallimard.

Tout ce qui brille n'est pas de l'or. Labruffe bufflera ? En tout cas bluffera ! Dans ce patronyme il y a aussi farfelu et fabuler, baffe et beauf. Bof, je dis bof !

Je vous concède que nous n'avons pas tous les mêmes références culturelles ni le même sens de l'humour, mais je m'en voudrais de vous orienter vers une déception.

Passez votre chemin, vous ne perdrez rien.

Ce livre n'est pas un roman mais une accumulation d'anécdotes et de réflexions plus ou moins isolées et plus ou moins filées. L'aspect décousu de l'ensemble est franchement rédhibitoire.