American Gods

Quand on dirige une entreprise de pompes funèbres, on ne s’enquiert jamais de la santé des gens. Ils pourraient croire qu’on cherche du travail.

- Vous aussi, vous êtes déjanté, mais vous êtes sympa.
- Je crois que c'est ce qu'on appelle la condition humaine, dit Ombre

La section Mythes et Traditions des Amérindiens n'occupait qu'une seule étagère dans une des tourelles. Il en sortit plusieurs livres avant de s'installer sur un appui de fenêtre. Quelques minutes plus tard, il savait que les oiseaux-tonnerre étaient de gigantesques oiseaux mythiques, nichant sur les sommets, qui apportaient la foudre et battaient des ailes pour produire le tonnerre. Certaines tribus estimaient même qu'ils avaient créé le monde.

Je suis un héros culturel. On a en gros le même emploi que les dieux, mais on fait plus de conneries et personne ne nous révère. Les gens racontent des histoires sur nous, mais aussi bien celles où on passe pour des cons que celles où on brille.

«Dis-lui bien qu'on a reprogrammé cette réalité de merde. Que le langage est un virus, que la religion est un système d'exploitation et que les prières ne sont rien d'autre que du spam à la con !»

Le corbeau s'éloignait. Ombre contempla le cadavre du cervidé. S'il avait été un véritable homme des bois, il s'en serait découpé un steak et l'aurait fait grillé. Au lieu de quoi, il s'assit sur l'arbre tombé, mangea un Snickers, et comprit qu'il n'était vraiment pas un homme des bois.
Le volatile croassa à l'orée de la clairière.
"Tu veux que je te suive ? Tu te prends pour Lassie ?"

Chaque heure blesse. La dernière tue.

Il n'y a dans toute la Bible qu'un seul personnage à qui Jésus promet personnellement une place avec lui au Paradis. Ce n'est ni Pierre, ni Paul, ni aucun de ces gars-là : c'est un larron qu'on est en train d'exécuter. Alors, ne dites pas de mal des condamnés à mort. Si ça se trouve, ils savent des choses que vous ignorez.

Dans les années 1830, l’Acte de déportation des Indiens les avait exilés — Choctaws, Chickamaugas, Cherokees et Chickasaws. Les soldats avaient contraint tous ceux qu’ils avaient attrapés à parcourir près de deux mille kilomètres à pied, long chemin de larmes menant aux nouveaux territoires indiens, dans ce qui serait un jour l’Oklahoma. Un génocide tranquille. Des milliers d’hommes, de femmes, d'enfants avaient succombé durant le voyage. Quand on a gagné, on a gagné, nul ne peut dire le contraire.

La boisson avait une couleur brun doré. Ombre en but une gorgée qui lui laissa un étrange gout aigre-doux sur le palais. Par-dessus nombre de parfums mêlés, surnageait celui de l’alcool. L'ensemble rappelait un peu la bibine de la prison, brassée dans un sac-poubelle avec des fruits pourris, du pain, du sucre et de l’eau, mais en plus sucré et nettement plus bizarre.
"- Bon, j’ai gouté. Qu’est-ce que c’est ?
- De l`hydromel, répondit Voyageur. Du vin de miel. La boisson des héros. Des dieux. "
Ombre avala une autre gorgée prudente. Oui, il sentait le miel : un goût parmi d’autres.
" On dirait un peu de la saumure, remarqua-t-il. Du vin de saumure sucré. `
- De la pisse d’alcoolo diabétique, oui, corrigea Voyageur. J’ai horreur de ça."