Les cent ans de Lenni et Margot

Je vois que tu as écrit quelque chose sur la toute dernière page de ce carnet, alors, comme tu as laissé tes dernières paroles, moi, je ne veux pas en laisser. Je veux simplement te souhaiter le bonsoir.

𝑳𝒆𝒔 𝒕𝒂𝒃𝒍𝒆𝒂𝒖𝒙 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐𝒖𝒔 𝒂𝒗𝒐𝒏𝒔 𝒑𝒆𝒊𝒏𝒕𝒔 𝒄𝒆 𝒋𝒐𝒖𝒓-𝒍𝒂̀ 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒔𝒆𝒄𝒐𝒏𝒅𝒂𝒊𝒓𝒆𝒔. 𝑳𝒆𝒔 𝒉𝒊𝒔𝒕𝒐𝒊𝒓𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐𝒖𝒔 𝒂𝒗𝒐𝒏𝒔 𝒓𝒂𝒄𝒐𝒏𝒕𝒆́𝒆𝒔 𝒍’𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒆𝒏𝒕 𝒂𝒖𝒔𝒔𝒊. 𝑹𝒊𝒆𝒏 𝒏’𝒂𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒗𝒓𝒂𝒊𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒅’𝒊𝒎𝒑𝒐𝒓𝒕𝒂𝒏𝒄𝒆, 𝒆𝒙𝒄𝒆𝒑𝒕𝒆́ 𝒍𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒎𝒆 𝒕𝒓𝒐𝒖𝒗𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒂 𝑺𝒂𝒍𝒍𝒆 𝑹𝒐𝒔𝒆 𝒂𝒗𝒆𝒄 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒐𝒕 𝒂̀ 𝒄𝒐̂𝒕𝒆́ 𝒅𝒆 𝒎𝒐𝒊.

- Mourir, ce n'est pas courageux, ai-je affirmé. C'est accidentel. Je ne suis pas courageuse. Je ne suis pas encore morte, c'est tout.

Les chiffres n'ont pas beaucoup d'importance pour moi. Je me moque de la division euclidienne ou des pourcentages. Je ne connais ni ma taille ni mon poids et je n'arrive pas à me rappeler le numéro de téléphone de mon père, même si je sais que, avant, je le connaissais. Je préfère les mots. Les mots splendides, délicieux.

Quand les gens disent "terminal", je pense à un aéroport.
[...]
Je suis obligée de m'extirper de tout ça et de me rappeler que ce n'est pas le type de terminal qui m'attend.