Humus

Il n'est pas facile d'être objectif face à un texte pareil, âpre, sombre, désespéré. C'est un long monologue existentiel, un cri, une éructation qui voue aux gémonies la terre entière, et le passage misérable sur cette terre que nous impose l'existence sans autre issue que la mort. Il n'est pas interdit de citer Les carnets du sous-sol de Dostoievski même si le fond est différent : le narrateur chez Dostoievski crache son fiel venimeux sur les autres alors que celui de Brandao souffre explicitement de la distance qui sépare les rêves de la réalité, et ne trouve pas d'issue ailleurs que dans une médiocrité et une insignifiance assumée. Mais dans les 2 cas, on a l'illusion d'un isolement, d'un repli sur un monde fermé et minuscule pour éviter d'affronter la vie et son pendant la mort.
Le texte (je ne sais pourquoi, j'ai du mal à parler d'un « livre ») n'évite pas de nombreuses redites et on a très fort la sensation d'une écriture qui jaillit et tourne à l'obsession. Mais si l'on ressent un tant soit peu une connivence avec l'absurde de notre passage sur terre, je pense qu'on peut rejoindre Stendhal dans sa maxime célèbre : To the happy few !

Une bien trop longue et ennuyeuse litanie. Les champs lexicaux de la rancoeur et de la bassesse d'âme usés jusqu'à la corde pour ne dire que l'évidence. Ce livre de 300 pages tourne en rond. On ne s'attache à rien, à aucune de ces vieilles qui ne sont que des archétypes.
Je me suis fait avoir par un quatrième de couverture qui m'a vendu une pièce autour d'une partie de cartes pleine de relations complexes, mais je n'ai lu que des relations de surface. Quant à convoquer Pessoa et Kafka, quelle arnaque !

« - Ma fille, se marier, c'est filer, accoucher et pleurer.
La vie est une chose sérieuse, et c'est pourquoi elles parlent peu. Elles gardent pour elles le morceau le plus amer, la tâche la plus dure. Si elles pleurent, c'est tout bas pour que personne ne les entende, entre leurs quatre murs de pierre où on les a conduites par la main, parmi les objets familiers, le four, la chemi-née, les marmites, le lit misérable... Ce lit où sa mère est morte, où sont nés aussi ses enfants. »
Tout est à l'avenant. L'auteur se complait à brouillonner la misère encore et encore. Tous les personnages sont au mieux des figurants sans épaisseur, de sorte qu'on les confond. On ne s'y attache pas une seconde.