A la brunante

NÉVÉS


le noir des venelles, le théâtre des fondamente, l’écorce fine d’un écho lointain, il claque à l’angle droit & à l’oblique & au tournant du dédale, derrière le haut mur qu’une eau saumâtre a ridé, je reçois la musique sombre des jardins & de l’amour éteint

là, comme dans le Discours du songe de Poliphile,
je lis une géométrie consacrée à Vénus,
semblable à celle de l’île de Cythère,
au milieu des buis taillés, topiaires fantasques
ils figurent des géants casqués dont chaque main
empoigne une tour, un glaive,
je comprends qu’un totem émerge du sol
& des terres grenues, caparaçonné de cuir d’hoplite
& de drap de Damas

tout accroupi, fixant les névés enflammés par-dessus la ville des merveilles,
loin là-haut, jusqu’à l’aveuglement,
dans le blanc j’attends le noir, — une forme d’agnosie

le blanc est l’autre noir