Je pleure quand l'automate
doit écrire
et qu'il cherche sa main
[Sur la musicalité du vide 2]
Quand je
pense à
nos corps
ensemble,
je pense à
la cathédrale
de Majorque.
S’aimer, c’est
comme juxtaposer
trois verres ayant
chacun le visage
d’une couleur
primaire, en
prenant (bien)
soin de varier
l’épaisseur du
cristal afin que
puisse être graduée
l’intensité de la lumière.
27 avril 1927
Il y avait toi et rien ne manquait
Il y avait même beaucoup plus
Il restait quelque chose
Quand tu n'étais pas là
Le mercure sous la main
L'eau est douce à toucher quand nos rêves se font poissons.
Quand nos caresses se regardaient dans un miroir
C’était toujours toi qu’elles voyaient
Personne
Ne pouvait apparaître davantage
Alors on démarre l’écoute
un an
avant la fin de la fin
on n’a pas de théorie
sur le chemin
ils entendaient communiquer à la radio-Télévision
libre des Mille-Collines mais ça n’a pas duré
ils se sont mis muhere iruhande
à lancer des branches
sur la saison en cours
Et le présent de justesse
Parce que l’avenir a déjà mangé
Tu t’approcheras dans une robe légère
pour prendre la mesure
de ma solitude
Les tranches dans mon chocolat
Au réveil
Si elles n’ont pas le goût de tes lèvres
Ne passent pas
La nuit cherche en nous
un lieu
où se froisser
Un coquelicot :
Des fragments de papier japon
Cousus entre eux
Puis agrafés au vent
Elle est belle
A en vivre Chaque jour
Elle m’apporte l’envie
Sur sa robe
Sur la chaise l’empreinte
De mes doigts
Chaque matin
La veuve emplit deux tasses
Chaque matin
Elle vide le contenu d'une tasse
Dans l'évier
Humer l’espace autour d’une fleur
Se souvenir des choses
Qui n’auront lieu que demain
Mettre le feu à notre vie
Pour que la partie qui ne brûle pas
Nous apparaisse
Le mur comme les livres. La bibliothèque, l’étouffement.
Volumes rangés, verticaux, pierres, inertes.
Le mur n’est que figure. De même la paroi. Comment
pourrait-il en être autrement ? Même si, au départ, le
choix de cette figure est profondément vécu.
Il faut écrire et nous sommes coincés par le nom, par le
ciel, trop vastes.
Coincés, arrêtés par ce qui s’est levé devant nous. Peut-
être cela, simplement, un jour, cette prise de conscience.
Mais on ne peut être sûr ; cela ne semble pas suffire pour
expliquer.
Il y a dans la nuit la plus trouble un jour qui arrive
à petits pas.
Nos caresses nous
Installent
Dans un labyrinthe
Percé
De fenêtres
Peindre pour
Faire tomber la vie dans la vie
Mais dans la vie originelle
Qui est frémissement
D’un presque silence
Contenant pourtant tout l’espace
Le mur, une face de l’échec.