Lisa Jewell

Je pensais qu'être adulte voulait dire faire des choses d'adultes. Maintenant, je sais que j'avais tort. Devenir adulte, ce n'est pas se marier, avoir un bel appartement ou adhérer à un club de lecture. C'est assumer les responsabilités de ses actes et leurs conséquences.

La perspective de boire un verre avec quelqu'un qu'elle connaissait à peine et qui n'avait probablement pas l'intention d'avoir un enfant avec elle lui sembla soudain attrayante.

Elle s’appelait Brume d’argent, avait les cheveux et les lèvres argentées, et s’habillait toujours en noir. C’était une fée triste, androgyne, qui avait des secrets.

Chaque fois qu’elle rentrait chez elle, elle inspirait profondément l’air de l’entrée, espérant retrouver le parfum de sa fille disparue. C’est durant cette période qu’elle avait perdu contact avec les deux enfants qui lui restaient. Elle n’avait plus rien à leur offrir, et ils s’étaient lassés de l’attendre en vain.

Pourquoi n'est-elle pas née avec le patrimoine génétique de Christie Turlington ?

Elle était exactement comme Sarah-Jade. Génération jamais satisfaite.

Il sort de la chambre, refermant la porte derrière lui avec une délicatesse inhabituelle. Une précaution qui lui glace le sang.

Passer du temps avec nous, c'est participer à une farce bourgeoise, pour elle. Elle fait tout pour nous éviter, au cas où un peu de bonté la contaminerait et lui rappellerait qu'elle aussi fait partie de la classe moyenne...

Dites-leur que je suis désolée, que je les aime plus que tout au monde et qu’ils ne doivent pas s’en vouloir de ce qui m’est arrivé parce que je suis courageuse, intelligente et forte.

L'enfer, c'est de ne pas savoir. Ne pas pouvoir avancer. Je ne peux pas reprendre ma vie tant que je ne sais pas où elle est. Je marche dans les sables mouvants, les yeux fixés sur l'horizon, mais je ne peux jamais aller de l'avant. Je suis une morte- vivante.

Il n'avait que cinquante -neuf ans. Ça paraît tellement plus jeune que soixante ans, quand on parle d'un décès.
Voilà. Plus de père, plus de mère, plus de grands-parents. Juste deux oncles et deux petites cousines. Ça ne faisait pas beaucoup.

(...) quand je repense à cet enfant gâté qui s'imaginait que les chapitres de sa vie avaient déjà été gravés dans le marbre et que tout lui était dû, quand je repense à ce garçon, j'ai envie de gifler sa petite face stupide, dédaigneuse et ingénue.

— Parlez-moi de votre mari. Quel âge a-t-il ?
Lily remet en place le col de son chemisier et tire sur le tissu pour effacer les plis.
— Quarante ans.
Elle voit l’agent Traviss hausser un sourcil pendant une fraction de seconde.
— Et vous, vous avez quel âge ?
— Vingt et un ans.
Elle voudrait lui crier que cela ne veut rien dire, que dix-neuf ans d’écart, ce n’est rien dans une vie qui en durera peut-être quatre-vingt-dix. Et puis, qu’est-ce que ça peut bien lui faire ?
— Son nom complet ?
— Carl John Robert Monrose.
— Très bien. Et il vit ici ?

Les histoires sont les seules choses vraies de notre monde. Le reste n’est qu’un rêve.

Personne ne pense aux choses correctement de nos jours. Les gens croient ce que Twitter leur dicte. C’est de la propagande déguisée en pensée libérale. Nous sommes tous des moutons.

Il aurait dû s'en douter : les grosses de riches et la drogue, c'est un classique.

Personne ne pense aux choses correctement de nos jours. Les gens croient ce que Twitter leur dicte. C’est de la propagande déguisée en pensée libérale. Nous sommes tous des moutons. 

C'était un samedi après-midi de mai, une semaine avant les examens. Ils faisaient une pause dans leurs révisions dans la chambre d'Ellie. Dehors, le soleil brillait. Teddy Bear était allongé à leurs côtés et l'air était chargé de pollen et d'espoir. La mère d'Ellie disait que le mois de mai était le vendredi soir de l'été, un aperçu chaud et lumineux de tous les bons moments à venir, une invitation à vivre.

La vie distribuait souvent un jeu difficile, mais tout le monde n'aboutissait pas forcément à l'échec. [...] Certaines personnes parvenaient tout de même à tirer partie de ce que le destin leur avait donné.

Il était très distant. Froid. Cette famille me faisait penser à des icebergs issus du même glacier, qui dérivaient ensemble sans jamais se rejoindre.