Henri Pichette

C'était au temps parfait des blés et des bluets,
Orgie de l'existence idéale ! Après quoi
Les laveuses battirent, agenouillées, les
Bleus des fondeurs, les soies d'amants, les tabliers
D'élèves, les draps lourds... Elles oignirent leurs
Mains de l'huile sainte du fleuve, et s'en allèrent.
Sur les chemins, la nuit venue, des dieux frileux,
Le visage en deux coupé par le clair de lune,
Vidaient leurs gourdes pour se donner des couleurs.
Alors roula l'hiver comme un beau tambour blanc.
Apoème 3