Biographie :
Professeure dans la région toulousaine, Claire Michaud-Destriau explore par l'écriture les fissures humaines et les secrets bien gardés. Ses récits révèlent des intrigues singulières des destins à l'œuvre dans le décor des Pyrénées. Des ombres sur les pierres est son premier roman aux éditions De Borée.
Professeure dans la région toulousaine, Claire Michaud-Destriau explore par l'écriture les fissures humaines et les secrets bien gardés. Ses récits révèlent des intrigues singulières des destins à l'œuvre dans le décor des Pyrénées. Des ombres sur les pierres est son premier roman aux éditions De Borée.
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Je crois qu'on ne guérit pas tout à fait d'un amour adolescent. Il subsiste, longtemps après, une espèce de mélancolie, le rêve naïf de ressusciter la romance, que tout est encore possible.
Le paysage était de toute beauté, les forêts scintillant de leur parure automnale. Je crois que seuls ceux qui se promènent dans ces coins, ceux qui s'aventurent jusqu'au lac de Bethmale déposé comme un écrin dans son vallon, savent de quoi je parle. Ces endroits où le hêtre tient en respect les autres essences d'arbres, là où toute une palette de roux constelle la montagne. On dirait que les branches sont parées de milliers de pierres d'ambre et d'agate.
Dans le monde idéal de l'enfance, les imperfections sont gommées pour qu'il ne reste que le beau, ce qu'on évoque avec une nostalgie complaisante.
Mort subite du nourrisson, tel fut le verdict du médecin, ce qui n'apporta aucun réconfort au couple privé à tout jamais de leur fils unique. Châtiment à perpétuité, voilà ce qu'est la mort d'un enfant.
On n'oublie jamais son premier amour, le plus pur, le plus dense. Parce qu'on acquiert l'intuition de ne pas être qu'au monde. Parce qu'il ouvre les portes d'un royaume lumineux. Un viatique vers l'infini. Chaque molécule du corps réclame sa piqûre de rappel, d'y goûter encore. S'en délecter sans réserve. Se laisser fondre dans l'étendue inépuisable de cette consécration. Communier avec l'éternité.
C'est fou ce que l'on peut percevoir chez les autres lorsqu'on a traversé un drame.
Les pâquerettes ont essaimé sur l'herbe tendre des murets au soleil. À leurs pieds, une colonie de pissenlits répand des têtes rondes et cotonneuses. Il suffit de souffler dessus pour réveiller un souvenir de la saison passée, l'impression de flocons légers. Si l'on commet l'imprudence de souffler contre le vent, les petits parapluies poilus reviennent vers nous et s'agrippent à nos cheveux.
Il est des liens plus profonds que ceux du sang.
« « Quand on est enfant, on n’analyse pas. Le monde est binaire ; il y a les méchants contre les gentils, le blanc et le noir. En devenant adulte, on plonge subitement dans la réalité, avec toute sa palette de nuances insoupçonnées. »
« Le journal télévisé avait terminé de nous déverser tous les malheurs de la planète, nous abîmant plus profondément encore dans nos mélancolies respectives. »
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