À quoi songent-ils, ceux que le sommeil fuit ?

J'ai aimé guetter les battements de la nuit.
C'est une contrée immense, la nuit, propice au vague à l'âme, au souvenir, à la solitude.
J'ai glissé d'un paysage à l'autre, lesté d'une prose poétique inépuisable, veilleuse de nuit à l'affût de pensées singulières issues de la mémoire de ce qui a été, n'est plus et tarde à naître. Je voyais où cheminer, les lieux décrits précisément : chambre d'hôtel, confessionnal, maison d'enfance...
Ronde de nuit autour de l'attente, du retour, de la rupture, de la déroute, le visage collé sur la vitre.
Nuit murmure, nuit manteau, nuit amère... tant de couleurs au noir piqué de lumières, phares sur le périph', minuterie dans une cage d'escalier.
Nuit de veille, rarement de réveil, toujours à sentir le temps couler, rendu immobile, silencieux.

Quand vient la nuit, où va le jour ?

Plus la peine d'insister avec le sommeil. Elle ou il se lève, contemple un paysage encore incertain, écoute une petite voix méditative, autant de prières muettes.
Enlace-moi. Je te veux. Je voudrais dormir près de toi.
La nuit, berceau d'une écriture si belle que je n'ai pas vu le jour décliner.