Je, d'un accident ou d'amour

Il y a des livres vers lesquels on vous pousse. Où vous ne seriez pas allé spontanément.

Il y a des libraires tellement passionnés qu'ils vous traquent sans ménagement et vous lancent vers des oeuvres, vers des écrivains. Je ne remercierai jamais assez celle qui m'a malmené et presque obligé à lire cet ouvrage.

Dans ce livre, il n'y a pas de verbe. Et pourtant tellement de verve.
Je l'ai lu deux fois déjà. Et je le relirai encore.

Une première fois, d'une traite, sans respirer, cliquetis de mots à la mitraillette qui m'ont offert mille sensations, mille sentiments, mille images.
Je l'ai relu ensuite en déshabillant la moindre virgule. En déculottant le moindre mot. Pour le plaisir de déflorer une à une les aspérités du texte. Tenter de toucher un peu plus ce véritable travail orfèvre.

Cette absence de verbe fait que tout crépite. Que tout palpite. Que tout prend sens en se délestant.

Il y a une urgence à lire, comme une sensation de tomber à l'intérieur même de ce livre. de cette histoire. de cet accident.

Ici, chaque mot est à sa juste place. Se suffit à lui-même.

Ici, on va te parler de toi, de Je. Et tu vas être enveloppé par sa musique. Par sa beauté. Par son urgence.

Dans ce livre, il y a la plume unique de Loïc Demey.

Je répète. Loïc Demey.

Si tu aimes les mots. Si tu aimes ressentir, deviner, palper, vibrer, t'interroger, te laisser aller, t'émouvoir, te laisser surprendre, …

Tu ne peux pas pas passer à côté.

Ce livre est une expérience qui raconte quelque chose d'unique. de fou. D'inimaginable et d'incongru.

Une histoire d'amour. Sans verbe. Une douce hérésie. Une folle littérature.
Je suis tellement heureux d'avoir osé.

Il y a des livres qui restent longtemps dans la tête.

Comme une déflagration.

Un accident. Ou d'amour.