Vincent Tassy

Alphée est encore tout là-haut et on dirait qu'il me regarde mais il est trop loin pour que je sache. Il est immobile et je l'invente rassemblant ses cheveux entre les doigts, les lançant par la fenêtre pour que je remonte auprès de lui. Il me dirait alors que c'est l'histoire de sa vie d'être là malgré lui, de laisser les choses le blesser à mort sans rien faire, voir le temps s'écouler sur lui, ne rien faire pour atteindre la lumière que le cœur désire, il dirait qu'il a passé une éternité à oublier ce que c'était la joie, que ce n'était rien pour lui, qu'autre chose l'attendait mais quoi ? Peut-être ce château où dans le noir il chante l'inexistence de sa douleur ; il dirait que le bonheur est une fumée, une illusion qu'il refuse, il parlerait de sa stase, d'endroits en marbre, déserts, c'est tout ce qu'il me dirait quand je serais auprès de lui dans la plus haute tour. Mais non. J'étais là au pied du château et il ne me voyait pas.