Tristan Saule

Les événements de ces derniers jours la rongent. Un cyclone tournoie derrière son visage minéral. Autour d’elle, dans les autres bureaux du bâtiment, dans les couloirs, les salles de réunions, ses collègues parlent des langues inconnues, se livrent à des rites hermétiques. Elle ne les a jamais vraiment compris, aucun d’eux, pas même Sophie. Elle a toujours eu la sensation d’être une étrangère dans un pays inconnu. Seulement, quand on reste si longtemps dans un pays, on finit par en connaître la langue, la culture. Avec elle, ça ne s’est pas produit. Elle est comme Veronica, la vieille polonaise du bâtiment C de la place carrée, qui ne parle toujours pas français des décennies après son arrivée ici. Comme elle, Mathilde a peut-être jugé dès le début que cet environnement ne méritait pas qu’on fasse l’effort de le comprendre. Ce boulot, ces gens, cette ville, et, à y réfléchir, tous ces boulots, tous les gens, toutes les villes qu’elle a traversées. Le monde entier.