Shea Ernshaw

De toute façon, alors que notre année de première s’achève et que la terminale approche, je suis obligée d’envisager le reste de ma vie et de me rendre à l’évidence : mon futur est peut-être à Sparrow. Si ça se trouve, je ne quitterai jamais cet endroit.
Je demeurerai coincée ici.
Je resterai sur l’île, à lire l’avenir dans les feuilles de thé couchées au fond des tasses en porcelaine blanche, comme le faisait ma mère avant que mon père ne disparaisse.
À cette époque, les gens du coin traversaient le port dans leurs bateaux, parfois en secret sous une lune fantôme, parfois au beau milieu de la journée, parce qu’ils avaient une question urgente, et ils s’asseyaient dans notre cuisine, tapotant des doigts le bloc de bois qui servait de table, attendant que ma mère leur annonce leur destin. Puis ils laissaient des billets pliés, froissés ou aplatis sur la table avant de partir. Ma mère glissait alors l’argent dans une boîte en métal qu’elle conservait sur l’étagère près de la cuisinière. Voilà peut-être l’avenir qui m’attend : assise
dans la cuisine, les cheveux imprégnés du doux parfum de la camomille ou du thé à l’orange et à la lavande, à faire courir mes doigts sur le bord d’une tasse pour trouver des messages dans le chaos tourbillonnant des feuilles.