Lionel Salaün

Elle faisait un drôle de bruit, cette bagnole. C’est sûr, pas un bruit ordinaire. Un peu comme un de ces vieux moulins à café que l’on coince entre les genoux pour concasser les grains à l’aide d’une manivelle. Ça ressemblait à ça, à un bruit de café broyé par un moulin géant. Alors, bien sûr, les gens qui se trouvaient là, surpris dans leur conversation, leurs menues occupations, leur quotidien plan-plan par la survenue de ce ramdam infernal, avaient mis tout ça entre parenthèses pour guetter l’apparition imminente de l’engin de malheur qui en était la cause.