Emilia Hart

Un été chaud, le plus chaud depuis des décennies à en croire ma mère. Nous avions passé notre temps à parcourir le village et à nous rafraîchir dans le ruisseau. Une fois lassées, nous étions parties goûter l’air plus frais des collines. Là, il y avait des pentes et des rochers escarpés couronnés de bruyère et de brume. Nous avions grimpé si haut que Grace prétendait pouvoir apercevoir la France. J’avais ri, répliquant que la France était très, très loin d’ici, et de l’autre côté de la mer, qui plus est. Un jour nous irions, lui avais-je dit. Ensemble.
Un balbuzard avait choisi cette heure pour pousser son cri dans le ciel. J’avais tourné mon regard vers lui, pour admirer son vol, ses ailes que le soleil ourlait d’argent. Grace avait ma main dans la sienne, et un sentiment de légèreté s’était diffusé en moi, comme si je m’élevais également pour traverser les nuages.