Cléo Blackwood

Mon corps a beaucoup trop conscience de la proximité du sien. Il joue avec le feu si sa main ne quitte pas ma taille dans les prochaines secondes. L’espace d’une inspiration, le temps se suspend, comme si un frisson le parcourait. La profonde conviction que jamais il ne me lâchera naît en moi, que ce contact est scellé, immuable. Un lien tissé entre nous, léger et doux comme la soie, aussi violent et impalpable qu’un arc électrique. Et puis ses muscles jouent, ses doigts se desserrent, ne laissant que des empreintes résiduelles, froides sur ma peau. Je cille, j’ai l’impression de me réveiller d’un rêve, de revenir à moi après un moment d’absence. Tellement bizarre.