Bernard Minier

Dans la lueur acide des projecteurs, son visage tourné vers le ciel vide était pâle, crayeux. Le brouillard dérivait autour d’elle comme la fumée d’un feu de camp. Elle avait les cheveux propres, brillants, les ongles peints. Comme les autres. On aurait dit qu’elle allait se réveiller sans délai…
Ça ne risquait pas.
Pas avec cette paire de ciseaux plantée dans son cou à hauteur de la carotide. Arias et Lucia reconnurent aussi le petit tamis, le rosaire, les trois têtes d’ail posées soigneusement à ses côtés : le même rituel à chaque fois.