Nationalité : États-Unis
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Biographie :
Amber Smith est une artiste et une écrivaine.
Elle est diplômée d'un BFA d'arts plastiques et d'un MA d'histoire de l'art.
"The Way I Used to Be" (2016) est son premier roman.
Elle vit avec sa femme à Charlotte, en Caroline du Nord.
son site : https://ambersmithauthor.com/
page Facebook : https://www.facebook.com/AmberSmithAuthor
Twitter : https://twitter.com/ASmithAuthor
Amber Smith est une artiste et une écrivaine.
Elle est diplômée d'un BFA d'arts plastiques et d'un MA d'histoire de l'art.
"The Way I Used to Be" (2016) est son premier roman.
Elle vit avec sa femme à Charlotte, en Caroline du Nord.
son site : https://ambersmithauthor.com/
page Facebook : https://www.facebook.com/AmberSmithAuthor
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Tout ces "peut être" qui nagent dans ma tête m'amène à penser que "peut être" pourrait bien être un synonyme du mot "espoir"
Il se trouve que la bibliothèque municipale est la planque idéale, encore plus que celle du lycée. Là-bas, on peut avoir l'impression d'être un gros loser désespéré, pathétique et solitaire sans subir de jugement.
Mon corps est une chambre de torture. C’est une putain de scène de crime. Des choses atroces s’y sont déroulées, on ne peut pas parler de mon corps, on ne peut pas faire de commentaire sur lui, pas tout haut. Jamais. Je refuse de l’entendre. J’en suis incapable.
Peut-être est-ce parce que tout est tellement familier qu'on ne fait plus vraiment attention. On ne remarque pas le petit truc différent, qui ne va pas, qui est bizarre ou dangereux. Et je songe que c'est peut-être ce qui vient juste de m'arriver.
Car j'ignore ce qu'il pense que je suis, mais je ne le suis pas. Et j'ignore ce qu'il pense que mon corps est, mais ce n'est pas ce qu'il est. Mon corps est une chambre de torture. C'est une putain de scène de crime. Des choses atroces s'y sont déroulées, on ne peut pas parler de mon corps, on ne peut pas faire de commentaire sur lui, pas tout haut. Jamais. Je refuse de l'entendre. J'en suis incapable.
Ce n'est pas parce que quelqu'un a toujours été considéré comme étant incroyable, comme un héros, que c'est forcément la vérité.
Quant à moi, eh bien, disons qu'il y a eu la fille, puis les rumeurs sur elle, mais que maintenant, il ne reste plus que la fille parce que les rumeurs ne sont pas que des rumeurs, elles sont la réalité - elles sont la fille.
Je ne sais pas que ces images qui traversent mon esprit, ce film montrant une autre personne que moi, ailleurs, ne s’en iront jamais vraiment, ne cesseront jamais de passer, de me hanter.
Sauf que maintenant, je ne sais plus où les mensonges s’arrêtent et où moi je commence, bon sang. Tout est embrouillé. Soudain, tout semble devenu si bordélique, si gris, si indéfini et terrifiant. Je sais juste que tout est allé affreusement de travers et que ce n’était pas l’idée de départ. L’idée était d’aller mieux, de me sentir mieux, par tous les moyens. Mais je ne me sens pas mieux — je me sens vide, vide et brisée, malgré tout.
Comment pourrait-il savoir que parfois, sourire me fait mal, mal physiquement. Que parfois, sourire me paraît être le plus gros mensonge de tous.
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