Le cheveu sur la soupe souffre d’un doute existentiel pathologique qui se traduit par une difficulté chronique à prendre sa place dans l’espace social. Il baigne — au bord de l’assiette — dans une forme d’interdit inconscient de se positionner crânement au milieu des vermicelles.
Je voudrais combattre sans désir de vengeance, sans rancœur et sans amertume. Simplement pour devenir la dernière victime vivante de cet entremêlement de pouvoir, d’auréole et d’ego.
Ah ! me dit Louis en soupirant, pareil à ces soldats sans armes :
Irène ! Irène ! Irène !
Mon bel amour mon cher amour ma déchirure
Je te porte dans moi comme un oiseau blessé