Michelle Obama

Cela me rappelle une mésaventure qu'a vécu mon frère Craig. A 12 ans, il était devenu trop grand pour son vélo. Il avait poussé si vite qu'il lui était désormais difficile de pédaler avec ses longues jambes, même en relevant la selle au maximum. Mes parents lui ont donc acheté un vélo d'adulte, à 10 vitesses jaune vif qu'ils avaient trouvé en solde dans un grand magasin Goldblatt. Craig était aux anges. Il se pavanait sur son vélo, fier comme un roi. Un jour il est allé jusqu'au parc du lac, pas très loin de chez nous. A son arrivée, un policier l'a arrêté, l'accusant de l'avoir volé.
Pourquoi ? Parce qu'un garçon noir n'était pas censé avoir un beau vélo aux yeux de cet homme - alors qu'il était lui-même afro-américain. Il avait assimilé un certain récit, intériorisé un stéréotype qui l'a amené, sans réfléchir, à déposséder un gamin de son vélo et, plus grave, de sa fierté (le policier a fini par s'excuser, après s'être fait dûment remonter les bretelles par notre mère). Le message que l'homme adressait à mon frère était aussi clair que tristement banal : 
Tu n'es pas digne de ce que tu as.
Je pense que tu ne mérites pas ce qui te rend si fier.
C'est précisément le genre de réserve qu'on sent parfois dans les regards, quand on pénètre dans un lieu inconnu. Des regards qui nous disent que nous sommes des intrus, que nous devons nous justifier. Ces histoires, nous devons les réécrire, pas uniquement pour nous-même, mais pour qu'elle résonne dans un monde qui ne nous accepte pas.