Déjà en librairie, découvrez le nouveau polar de Max Monnehay, "À la gorge".
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La psyché humaine est un labyrinthe pavé de déni.
Elle détestait le monde entier.
Postée à sa fenêtre dix-huit heures par jour, sa seule activité consistait à épier les faits et gestes du voisinage.
En l’occurrence, pas grand monde à part moi.
« Comment se porte votre hanche ? »
Son visage se dérida légèrement.
« Prothèse formidable.
Meilleur chirurgien de Paris.
Il y a juste cette impression d'un corps étranger en permanence dans mon bassin.
— Comme ça, ça vous rappelle un peu l'Angleterre ! »
Elle avait vécu plusieurs années à Londres, où il se disait qu'elle avait fait le tapin.
- Et vous pouvez pas déblatérer sur moi, comme quoi ce serait une connerie de me laisser sortir ?
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.
Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.
Si son plan était de faire croire à un suicide, c’est foutu. Un double suicide par pendaison, c’est aussi crédible qu’un Amish au Hellfest. (p. 240)
Les choix que vous faites, qu’ils finissent par sauver le monde ou par le détruire, ne valent que par leur intention première. Le reste, ça s’appelle la fatalité.
L'homme était petit (...), la chevelure teinte en brun à l'exception des tempes, laissées grises pour plus de naturel. C'était raté, évidemment. Aussi naturel qu'un chien qui miaule.
(p. 93)
- [Mon père] m'a dit que vous étiez psychiatre.
- Psychologue, en fait, répondit Caranne en s'installant sur une chaise face à l'enfant.
- C'est quoi la différence ?
- Le psychiatre est un docteur. Moi, je suis juste quelqu'un qui écoute les gens.
- Et on vous paye pour ça ?! s'écria Rémi [10 ans].
- Eh oui. Mais j'écoute vraiment TRÈS bien.
- Ça sert à quoi ?
- A ce que les gens arrivent à s'écouter eux-mêmes aussi bien que je les écoute.
(p. 76)
Quand, de retour dans sa voiture, elle avait réajusté son rétroviseur intérieur, elle avait eu un choc. Des cernes bleu foncé, comme creusés au burin, les cheveux secs et pleins d'épis et tant de vaisseaux éclatés dans les yeux qu'on aurait cru des aperçus de cartes routières.
On ne guérit pas, Samia. On continue simplement de battre des jambes pour ne pas couler.
J'avais beau savoir que chacun, sur cette terre, recycle la souffrance, remet en circulation son propre désespoir, et qu'en somme le mal originel n'existe pas ; que, sans doute, cette femme avait connu son lot d'abus et d'humiliations ; qu'il faut pour briser ce cercle bien du temps, bien de l'écoute, bien de l'amour. J'avais beau croire à l'empathie comme ultime force face au mal, je ne pouvais m'empêcher de ressentir une haine profonde pour cette femme.