J.-B. Marsaut

Mon cher Robert-Louis, mon voyage a duré douze jours, et sans âne. J’eusse pu l’accomplir en onze, du moins en théorie. (…)

…Je crois que je me cherche, que je me teste, que je voudrais savoir qui je suis et ce que je veux vraiment. Et que je compte sans oser me l’avouer sur cette marche forcée pour m’aider dans cette quête… Aurai-je une réponse d’ici la fin de mon voyage ?

C’est un peu comme la barrière des Pyrénées : magnifique et scintillante dans le lointain, aperçue par beau temps depuis certains points de vue encore éloignés dans le Tarn-et-Garonne comme sur les hauteurs à la sortie de Moissac, par exemple ; et très présente mais cachée, mal appréhendée dans toute sa dimension lorsqu’on gravit timidement ses premières rondeurs douces et vertes et que les sommets s’affaissent puis se dissimulent au regard, dans le sud du Béarn et dans les vallons du Pays basque.

Le lecteur parcourt simultanément trois chemins. Le plus connu : celui de Stevenson, le plus douloureux : celui des guerres de religions dans les Cévennes, et le plus intime : celui de J.-B. Marsaut. Les trois convergent vers une belle leçon d'humanisme, de modestie et d'espérance.