Florence Chataignier

N'existe-t-il pas des plantes qui ne s'épanouissent que dans les marécages, les zones d'ombre ou inondées ?

La ligne entre deuil et dépression est fine et souple, il n'y a qu'un pas à franchir, parfois même un léger mouvement du corps, une simple oscillation.

Il y a un sport fort populaire dans notre famille, un art pourrions-nous dire, celui du claquement de porte.

J’ai souffert toute ma vie d’une ponctualité maladive. Le désir abyssal d’être aimée, appréciée, reconnue à ma valeur, m’a fait, développer l’exactitude infaillible des bonnes élèves. Ainsi, en ouvrant la porte, immanquablement le maître ou la maîtresse de maison s’écrie : Ah, Fleur ! C’est toi, je le savais, tu es toujours la première. Depuis quelques semaines cette manie m’est passée. Je n’arrive plus à l’heure nulle part, souvent même je n’arrive plus. C’est bien grâce à l’arbre, je me concentre enfin sur l’essentiel.

C’est facile de se faire mystifier lorsqu’on regarde des photos souvenirs car on ne prend en photo que des moments joyeux. On sort rarement son appareil au beau milieu d’un drame pour immortaliser l’instant, l’engueulade, l’accident.

Il est bien difficile de démêler les fous des accompagnants dans le hall d'un hôpital psychiatrie.

Nous avions l'air d'une famille comme tout le monde et d'ailleurs nous ne fréquentions que des gens comme il faut.

Je comprends le dédain de notre malheureuse voisine. Notre famille forme un drôle d'équipage. Mais à part Nine, chacun essaie de toutes ses forces d'appartenir : aux gens sexuellement dans le cadre pour Jean, aux personnes distinguées pour Madeleine, aux familles entièrement normales dans mon cas. Cette lutte assez misérable nous garde en vie, comme un élan qui nous permet de donner le change en attendant le Graal, appartenir. Vu du dehors cependant, la farce se révèle indigeste.

Pourquoi Jean ne pourrait-il pas enfin se conduire de manière raisonnable, assumer ce qu’il est, embrasser la vie d’un homosexuel ordinaire ? Le fait qu’il n’affronte pas ses désirs alors que plus personne ne l’en empêche (personne à part les injonctions paternelles périmées, un lavage de cerveau religieux et l’ensemble de son biotope) me peine profondément. Le gâchis de sa vie, ce renoncement à tout plaisir, m’éclabousse de tristesse et, à la fois, il faut bien l’admettre, cela nous arrange.

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« Faire bonne figure fut le mot d'ordre de notre enfance. Le sens de la marche n'était jamais prononcé à voix haute. Mais tout dans l'attitude de Madeleine et, le plus souvent, dans celle de Jean, nous guidait, ma sœur et moi, vers ce triste précepte : les apparences doivent à tout prix être sauvegardées.
Robe à smocks, médaille de baptême autour du cou, impeccablement coiffées comme le veut la tradition familiale, Nine et moi, Fleur, étions deux petites filles modèles de 7 et 9 ans. Nous faisions montre de manière irréprochable en société. Nous souriions de toutes nos dents sur les photos. Une véritable réclame pour la famille Cyrillus, la perfection dont Madeleine rêvait. Elle montrait l'exemple en la matière, donnait le change en public, affichait un air neutre de mère réglementaire. Modèle de femme au foyer garchoise, jupe en tartan aux genoux, chemisier en soie blanc, escarpins raisonnablement hauts, blonde juste ce qu'il faut, quelques bijoux discrets, jamais rien de voyant pour être plus sûre, Madeleine se fondait dans le lot. Avec la fantaisie modérée de celles qui veulent bien faire. »