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EAN : 9782882412126
526 pages
Bernard Campiche (13/08/2008)
3.5/5   7 notes
Résumé :


Quand Isabelle, qui l'aime encore trop pour ne pas emmener une grosse malle de détresse avec elle, a quitté la maison avec l'enfant, Marc n'a rien ressenti de particulier, sinon quelque chose de l'ordre du destin accompli, une satisfaction comme celle de l'entomologiste qui vient d'endormir un très beau spécimen de papillon avec la conscience d'avoir offert l'éternité à cette pauvre bête éphémère.

Rien à voir donc avec un trivial sent... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
Encore un auteur suisse a côté duquel j'étais passée...
Luce apprend que son père qu'elle n'a jamais vraiment connu est à l'hôpital et s'apprête à s'en aller. Il a une dernière faveur à lui demander avant de partir: qu'elle lui apporte son étui de violon, qui se trouve dans la maison familiale. Ce sera l'occasion pour elle de se remémorer son passé, que l'on découvre petit à petit.
Un livre plein d'humanité qui explore la difficulté des relations familiales.
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Lorsque j'ai compris comment était structuré le roman, j'ai eu peur de ne pas l'aimer, car il regroupe certaines choses qui me déplaisent habituellement. Par exemple, la narratrice ne cesse de louvoyer entre le passé de son père, son propre passé, et son présent. Souvent, cette structure est inutile, et rend le roman artificiel. Ici, ce n'est pas le cas, car on découvre les tourments de Luce qui tente d'extirper cette histoire d'elle, et qui cherche son père à travers les maigres indices qu'elle peut glaner. En outre, cette structure rend compte de l'état d'esprit des personnages: ils sont perdus, torturés. Si cela semble brouillon dans d'autres romans, ici, c'est adéquat, et rend compte d'un méticuleux travail de l'auteur. Rien n'est laissé au hasard. Chaque information, chaque pièce du puzzle est donnée en temps voulu au lecteur.
[...]
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Citations et extraits (3) Ajouter une citation
Car, écrire, c'est inévitablement se souvenir, et il n'y a pas de souvenir qui se tienne coi, une fois pour toutes; tout souvenir avance au fur et à mesure du temps, par recoupement, chevauchement, glissement... N'importe quelle démarche de rappel du passé est d'abord une affaire de reconstruction tributaire de notre présent.
Même avec la meilleure volonté du monde.
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Peut-être qu'on finira quand même par forcer le coeur des hommes avec la musique. En tout cas, ça vaut la peine d'essayer encore. Ou avec les mots, pourquoi pas, je ne suis pas borné à ce point ! Pourvu que le coeur s'entrouvre pour couver enfin un peu d'humanité.
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Celui qui serait parfait en tout, aurait-il encore une chance d'être aimé ? Car c'est dans nos failles que l'amour peut se faufiler. Et supporterait-il le monde autour de lui, celui qui serait parfait ? Aurait-il même envie d'être aimé, puisque toute recherche d'amour tend à réparer le fait que nous soyons incomplets, donc imparfaits ?... Voilà ce que je dis: l'imperfection en tout nous fait, certes, douloureusement tâter nos impuissances humaines, mais elle est notre chance d'éprouver sans fin la marche vers le progrès et vers l'amour.
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