Joe Garix

La houle dans son estomac lui donne la nausée, piégée au creux du ressac elle étouffe en silence ; elle n’a plus d’appétit et ses nuits sont hantées par des cauchemars liquides.

Le murmure des tombes peut nous empêcher de dormir.

Amants clandestins sous le lierre. Elle ressentait la présence de son enveloppe incorporelle; trinquait au Chardonnay sur le marbre des stèles, en tenant sa main invisible et réelle.

Le temps qui passait ne calmait pas son cœur; au contraire, elle sentait au fond d'elle que quelque chose se ravivait, s'emballait. Un besoin d'aller le retrouver, de partir pour l'Alabama. Elle sentait qu'il l'appelait. Bien sûr c'était totalement irrationnel et elle se forçait à se raisonner, mais plus la Toussaint approchait et plus ce besoin devenait impérieux.
- A la Toussaint, promis, je reviendrai.

Il est, depuis une éternité, le Veilleur de Nuit, dans ce petit hôtel de province isolée.
Pour se coucher il a un lit, mais le sommeil lui est interdit

Petite ville aux habitants pétrifiés. Les corps des statues interrogent la nuit. Ombres blanches et sinueuses inscrites en faux sur les ténèbres comme des points d'interrogation. Rien à lire dans leurs yeux vides, pas une onde sur leurs lèvres muettes. Créatures minérales sans âme et conscience, vous ne parlerez pas. Après le froid il y aura le froid et encore le froid. Après la nuit encore la nuit.

Surtout ne pas laisser deviner qu’il y a un noyé dans ses pensées.

Elle ne se reconnaissait plus, elle qui était d’ordinaire si calme et pacifique, douce et gentille. Sa souffrance était comme une blessure qui la rongeait et pour se soulager elle avait besoin d’y mordre dedans, de gratter jusque au sang. Cette fille l’avait transformée en animal, en lionne amaigrie et blessée mais recherchant le combat. L’amour trahi méritait-il la mort ?

Kate avait l'habitude de sortir la nuit. Son bipeur avait sonné à une heure du matin. Ses missions de pompier vétérinaire pouvaient être aussi variées qu'éprouvantes. Elle venait de passer deux heures auprès de vaches gémissantes, gravement brûlées dans l'incendie de leur étable. Elle avait dû les euthanasier toutes, en utilisant le pistolet à cheville percutante. Ce geste lui coûtait beaucoup émotionnellement, même si elle n'en laissait rien paraître. Les odeurs et les sons restaient longtemps gravés en elle. Elle gara son 4x4 Renegade dans le jardin et déchargea ses deux valises de matériel : ampoulier et médicaments, fusil hypodermique et sarbacane. Parfois, en rentrant d'intervention, elle avait faim et dévorait n'importe quoi, mais là, son estomac était noué, et elle avait la gorge serrée. Avant d'ouvrir la porte de la maison elle regarda en l'air. Le ciel étoilé et froid semblait plus profond que d'habitude. Plus sombre, et à la fois plus rempli d'étoiles. Elle se dit que chaque point lumineux était un monde ; il y avait d'innombrables mondes. Pourquoi le monde dans lequel elle se trouvait à l'instant était-il aussi barbare et abject ? Quel sens donner à tout cela ?
Elle mit ses vêtements souillés dans la machine à laver et choisit un gel douche à la fleur d'oranger parmi plusieurs dizaines de flacons. Collectionner les gels douches de différents parfums avait pour elle quelque chose de réconfortant. Bien souvent la douche l'aidait à se laver de ses émotions et de ses pensées parasites. C'était une sorte d'aromathérapie apaisante. Elle se glissa dans le lit sans réveiller Yann. Avant de sombrer dans le sommeil, des pensées tournèrent un moment dans son esprit. Comment l'humain traitait-il les animaux ? Qu'est-ce qui différenciait l'animal de l'homme , cet autre animal ? Comment des créatures venant d'autres planètes pourraient-elles nous traiter ? Existait-il une hiérarchie planétaire ? Cosmique ?
Cette nuit-là, elle rêva qu'elle était aspirée dans un vortex, débouchant dans le cosmos où elle volait à sa guise. Ce rêve lui laissa une impression très forte.

Soudain une citation lui revint à l’esprit
« Le destin c’est le caractère ».
De qui était-ce déjà ?
Novalis. Poète de la mort.