Alexandre Tharaud vous présente son ouvrage "
Montrez-moi vos mains" aux éditions Grasset. Entretien avec
Sylvie Hazebroucq.
Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/2014647/alexandre-tharaud-
montrez-moi-vos-mains
Note de musique : © mollat
Sous-titres générés automatiquement en français par YouTube.
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Si j'étais le piano, j'aurais peur.
L'accordeur semble doux mais tape fort.
P 41
le pianiste vise le cœur, uniquement le cœur.
P 110
De ce silence, celui-ci et pas un autre, unique, va surgir la première note, celle qui invite, la plus belle.
Ma main se pose sur le clavier, d'un geste direct, charnel.
P 153
La cinq ouvre au sport, aux cauchemars, aux déséquilibres.
Une chambre sept donne à réfléchir et à écrire. Pas à dormir.
Une chambre deux c'est pour l'amour, pour le faire et le défaire.
La quatre enferme, trop de retard, les murs écrasent.
Au fond d'une chambre Un je me sens bien seul. Trop seul.
Non rien à faire, pour la bonne préparation d'un concert il me faut du neuf !
Depuis le jour de ma naissance le neuf.
P 75
Le pianiste Christian Ivaldi, avait sorti cette phrase :
je ne vous sers pas la main elles sont pleines de fausses notes.
p 211
Ce jour-là, Madame Vuinnet est venue avec sa fille. Dès le début du concert elle a fermé les yeux, s'est endormie sous la musique de Bach, son compositeur de coeur. Elle n'a plus bougé. Elle est morte comme ça, à quatre-vingt-treize ans, le sourire aux commissures des lèvres, son silence recouvert de Bach. Dans l'abandon. Offerte.
La répétition du matin, c’est d’abord la découverte de l’instrument. Je m’en approche, le respire à pleins poumons. Tels deux chiens, on se renifle, on se retrouve. Le piano m’appelle et son ventre dit tout. À son odeur de vernis, de feutre, de bois, il me parle. Oui, un instrument se livre beaucoup avant même d’être joué. Les Steinway n’ont pas les mêmes effluves que les Yamaha, à chaque modèle son parfum. Les Bösendorfer sont de loin les plus enivrants. Adolescent, je humais chaque jour mon Bösendorfer modèle B, auquel j’avais donné le nom du cheval d’Alexandre le Grand, Bucéphale. Je passais des après-midi à l’admirer de l’intérieur, scruter ses entrailles, chaque marteau, chaque corde. Son corps était un trésor.
La rencontre d’une vie n’est-elle pas celle qui a lieu avec soi-même ? Les concerts offrent cet instant si bref, à lui, à moi, avant de nous jeter dans le vide, intense moment que nous ne tenons cependant pas à éterniser. Quelques secondes, pas davantage. Chaque fois nous nous rencontrons un peu plus profondément. L’autre nous fait moins peur. On se connaît si bien. Pas de lassitude, nous continuons notre travail, coûte que coûte. À chaque concert nous déposons une petite pierre sur ce chemin partagé, un chemin lumineux mais sans gloire. Un jour ce sera le dernier.
Un ébéniste pratique le bois.
Un pianiste le piano.
le soliste pratique sa solitude.
En artisan il la sculpte, La polit, la fait vivre.
p 113
Les partitions pèsent des tonnes, elles envahissent. Tout ce papier, tant de points noirs. J’emporte des milliers de granules blanches et de petites notes noires. Toutes m’accompagnent en temps voulu. La journée je grignote les blanches, dans le silence du soir je pose les noires, une à une dans l’oreille de l’auditeur.