Julie ou la nouvelle Héloïse

Rousseau et moi, c'est une histoire d'antipathie depuis les premiers essais de lecture avec les Confessions, qui n'a fait que s'exacerber au fil des ans et des découvertes obligées en fac de lettres. Je partais donc sur un a priori on ne peut plus négatif face à cette monstrueuse – en termes de longueur – lecture agrégative au programme. Bien m'en a pris, au moins je n'ai pas été déçue…

Comme je l'ai toujours détesté chez Rousseau, j'ai retrouvé cette plume à mon sens larmoyante et ampoulée, en constante justification inutile des faits et gestes des personnages. Je n'ai, à aucun moment de fait, pu éprouver de la sympathie pour Julie ou pour Saint-Preux, peut-être davantage pour Claire, cousine de Julie, à l'expression plus limpide et pertinente, de même que je n'ai pu trouver un quelconque intérêt à leur correspondance. A trop vouloir faire s'exprimer la sensibilité de ses personnages, elle en perd toute crédibilité et saveur, et cette histoire d'amour, qui aurait voulu, par l'intermédiaire du genre épistolaire, faire au plus vrai, a pour moi quelque chose d'un peu trop artificiel qui me gêne, et me rend difficile l'accès au sens, parfois plus profond et intéressant, de certaines lettres, qui dépassent le cadre amoureux.

Il me sera donc difficile d'analyser ce roman à l'aune de mon aversion forte pour le style de Rousseau, mais, heureusement, la multiplicité des voix et le statut énonciatif particulier du genre épistolaire, ici parfaitement mis en scène – je n'aime pas la plume de Rousseau, mais je lui reconnais une certaine capacité de construction narrative -, ainsi que les lettres qui dépassent la simple évocation de la relation entre nos deux amants, devraient me donner suffisamment de grain à moudre pour passer outre ce qui me déplaît.
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