" Pas net, ce type qui me tombe dessus à mon agence en criant qu'il n'a pas tué d'Aubrac avant de repartir, halluciné, comme s'il avait le feu aux fesses. Un dingue ? Un farceur ? J'ai le nez pour ce genre de truc, alors je remonte jusqu'au bonhomme qui gît le crâne fendu dans son luxueux cabinet de travail, auprès d'un manuscrit signé Jacques Horlaguerre. Je retrouve Horlaguerre chez lui en pleine tentative de suicide au gaz. Sa culpabilité ne fait aucun doute pour... >Voir plus
P.9 Je remonte l'escalier plus paisiblement que je ne l'ai descendu. Retrouve, là-haut, une Sophia très occupée à masser tendrement les diverses parties meurtries, ou supposées telles, d'une anatomie très pauvre en lignes droites.