Déséquilibres synthétiques

Je me sentais comme une simple spectatrice de la catastrophe familiale dont les racines remontent sur de nombreuses générations et imprègnent la matière même de cette maladie chronique et terminale qu’on appelle « famille ».

J’aime le sommeil, cette insaisissable salope, mais le sommeil me hait. C’est comme ça. Je tente de le séduire, qu’il me tolère un peu plus que quelques heures par nuit, mais mon effort est vain. Cette pute est inconstante. Oh, aucun problème pour m’accorder une brève et chaleureuse étreinte. Cinq minutes après que j’ai posé la tête sur l’oreiller, je nage déjà dans l’inertie profonde des ténèbres. Mais avant que le sommeil paradoxal ait la moindre chance de frotter sa tête contre la mienne, le sommeil, ce putain de pervers, convoque en hurlant son infirmière l’insomnie pour qu’elle fasse sonner sa grosse cloche d’enterrement à mes oreilles, et je ne le suis plus.

La plupart des gens souffrent d’avoir trop de sentiments. Ils se laissent obséder par des imperfections mineures, se comparent aux images irréalistes affichées par des médias qui ne s’intéressent qu’à la célébrité et valorisent les bénéfices nets au détriment du contenu et du sens. Ils paniquent face à la désapprobation, face à la contradiction. Ils ont peur, s’ils rompent avec le consensus, s’ils font fausse note dans le statu quo ou se retrouvent en désaccord avec un être proche sur ce qui est bien et ce qui est mal, d’être abandonnés et seuls pour se battre.

Une femme bionique, extraterrestre, égocentrée, mais toujours en lutte en dépit de l’effondrement imminent de mon bien-être physique et mental, qui ricane en voyant la planète tomber en morceaux. Et d’un autre côté, je suis déchirée, fatiguée de me battre et profondément blessée par l’ignorance, la stupidité et l’avidité de l’humanité.

Après tout, Dieu a été le premier flic. Le Tyran originel. Un dictateur égotiste dont le sadisme sans bornes a exigé le meurtre de son fils unique et adoré à la seule fin de montrer ce dont il était capable, après nous avoir tous condamnés à pourrir dans l'enfer éternel, telles des marionnettes de viande bouclées dans son donjon privé.

Le besoin de croire en Dieu est une infection virale, pathologique, une pandémie qui en se répandant, a empoisonné les facultés de raisonnement. La croyance agit comme tampon psychique contre l’angoisse d’une mort imminente et certaine.

J’ai désamorcé mon horloge biologique sans attendre qu’elle ne se mette en route. L’idée d’un alien se développant dans mon ventre me remplit de terreur. Mortification. Je peux à peine supporter l’idée de vivre dans ma propre chair.

La musique est le tissu conjonctif qui permet de joindre protestation, rébellion, violence, conscience sexuelle et sens de la communauté. C’est comme ça que ça marche. L’été de l’amour, the Summer of Love. Quel gros bobard ! Reagan venait d’être élu gouverneur de Californie. Lyndon B. Johnson augmentait les effectifs de l’armée au Vietnam, passant outre les manifestations massives qui ébranlaient les news du soir.

J’ai nargué la mort, et la mort m’a narguée en retour. Mais quand un amant vous étourdit de promesses infinies sur son prodigieux potentiel érotique et n’a jamais de quoi assurer, au final, vous finissez par vous fatiguer d’attendre. Alors, le charme divin qui vous coupait les jambes prend une odeur de rance et vous laisse de glace. Et puis, la mort, c’est pour toujours… La vie – peu importe à quel point vous vous torturez ou laissez les autres dresser le pilori et vous clouer à l’infamie – est putain de courte.

Le besoin de croire en Dieu est une infection virale, pathologique, une pandémie qui, en se répandant, a empoisonné les facultés de raisonnement.