Autour des sept collines

C'est derrière les murs qui enclosent la rue Saunte-Sabine, et qui doivent cacher des jardins de couvents, autour de Saint-Alexis, que j'aurais cherché les mystères de Rome, qui par nature n'en a pas puisque (le Vatican bien sûr mis à part) tous ses viscères nobles mis à l'air, elle est la seule ville au monde qui ressemble à une autopsie.

Toujours cette alluvion de mots qui recouvre Rome comme une palissade se recouvre d'affiches...

p. 109-110
Je n’aime pas lire dans une bibliothèque publique. Je ne regarde les tableaux dans les musées que faute de pouvoir en jouir n’importe où ailleurs. La réclusion, le parcage des œuvres d’art plastique, (qui va de pair une valorisation marchande sans mesure) fait songer en cette fin de Xxè siècle, plus d’une fois, au grand enfermement dont a parlé en une autre occasion Michel Foucault.

On dirait que la libre inventivité, la spontanéité de la vie populaire est bridée depuis des siècles par une "situation" de la ville infiniment au-dessus des moyens des citadins qui l'animent. Situation écrasante, dont chacun serait conscient, et où chacun se trouverait engoncé, jusqu'au dernier de ses portefaix.

Peu de côtes aussi m'ont semblé à première vue plus ingrates que les côtes de l'Italie péninsulaire, entre La Spezia et le golfe de Naples. Ni plages, ni rocs le plus souvent, mais seulement, en dehors des marennes colmatées, la tranche du bas plateau littoral que la mer attaque en éboulis herbeux.

Quelle étrangeté que d’enclore l’idée d’empire universel dans un nom de ville ! et de l’y laisser oubliée depuis quinze cents ans.

C'est derrière les murs qui enclosent la rue Sainte-Sabine, et qui doivent cacher des jardins de couvents, autour de Saint-Alexis, que j'aurais cherché les mystères de Rome, qui par nature n'en a pas puisque (le Vatican bien sûr mis à part) tous ses viscères nobles mis à l'air, elle est la seule ville au monde qui ressemble à une autopsie.

à Rome, tout est alluvion, tout est allusion.

On dirait que la libre inventivité, la spontanéité de la vie populaire est bridée depuis des siècles par une "situation" de la ville infiniment au-dessus des moyens des citadins qui l'animent.

Quelle étrangeté que d’enclore l’idée d’empire universel dans un nom de ville ! et de l’y laisser oubliée depuis quinze cents ans. Il y a une atmosphère de déshérence distraite qui est propre à Rome. On se promène dans ses rues, on est retenu par l’échelonnement démesuré au long des siècles des souvenirs monumentaux, par la prolifération des édifices insignes, par l’entassement des œuvres d’art— cependant que le sentiment diffus d’une absence, d’une vacance centrale se fait jour. Comme si on parcourait les salles d’un palais où le maître fabuleux de céans, par quelque lubie incompréhensible, se fait celer, et n’y est plus pour personne.
Singulière ville, qui a évacué sur la pointe des pieds l’ordre des tableaux chronologiques et des annales historiques, pour ne plus relever sérieusement que des computations apocalyptiques, millénaristes, de Malachie, de Joachim de Flore, et de Nostradamus. Avec cet air sournois qu’elle conserve de rêver les yeux mi-clos par-delà les siècles. A la Troisième Rome ?…