Oliver Twist

- Connaissez-vous un homme appelé Monks ? 
- Non, dit Rose.
- Il vous connaît, lui ; il savait que vous étiez ici, car c’est en l’entendant donner votre adresse que j’ai pu arriver jusqu’à vous.

- C’est moi qui ai reconduit de force le petit Oliver chez le vieux Fagin. […] Je suis la misérable créature dont vous avez entendu parler. C’est moi qui vis au milieu des brigands ; jamais, aussi loin que vont mes souvenirs, je n’ai eu d’autre existence ! [..] Ne cherchez pas à cacher l’horreur que je vous inspire, mademoiselle. Je suis plus jeune que je ne le parais, mais ce n’est pas la première fois que je fais peur ! Les pauvresses mêmes reculent, quand je passe près d’elles dans la rue. 
- Quelles affreuses choses me dites-vous là ! dit Rose, en s’éloignant involontairement de cette étrange femme.
- O chère demoiselle ! s’écria la jeune fille, remerciez le Ciel à genoux de ce qu’il vous a donné des amis pour surveiller et soigner votre enfance ! Remerciez-le bien de ne vous avoir pas exposée au froid, à la faim, à une vie de désordre et de débauche, […] comme cela m’est arrivé à moi, depuis le berceau. Oui, depuis le berceau, je peux bien le dire. Le ruisseau d’une allée, voilà mon berceau, et probablement ce sera aussi mon lit de mort.

- Mort et damnation sur toi, petit misérable ! que fais-tu ici ? 
En prononçant ces paroles incohérentes, l’homme se tordait les poings et grinçait des dents ; il s’avança vers Oliver comme pour lui assener un coup violent, mais il tomba lourdement à terre, en proie à des convulsions et écumant de rage.

- Damnation ! dit l’homme à voix basse en considérant l’enfant avec de grands yeux sinistres. Qui l’eût crû ? on le réduirait en cendres, qu’il sortirait encore du tombeau pour se trouver sur mon chemin ! 

Ce fut un temps heureux ; ses jours étaient paisibles et sereins, et les nuits n’amenaient avec elles ni crainte ni souci ; il n’avait plus à languir dans une triste prison, ni à s’associer avec des misérables ; nulle autre pensée que des pensées riantes.

La rose et le chèvrefeuille grimpaient le long des murs du cottage, le lierre s’enroulait autour du tronc des arbres, et les fleurs embaumaient l’air de parfums délicieux 

Tout, sauf la mort, vous ai-je dit dès le début.

Et l’enfant, où est l’enfant ? […] Mort ou vif, je n’en sais rien.

- On va lui faire son affaire, dit le Matois. 
- Fameuse trouvaille ! ajouta Charley Bates.
Oliver les considérait l’un après l’autre avec surprise, mais il n’eut pas le temps de les questionner, car ils traversèrent la rue à pas de loup, et allèrent se planter derrière le vieux monsieur […]. Quels ne furent pas l’horreur et l’effroi d’Oliver, placé à quelques pas en arrière, et regardant de tous ses yeux, quand il vit le Matois plonger sa main dans la poche du vieux monsieur, en tirer un mouchoir qu’il passa à Charley Bates, puis gagner le coin de la rue avec son camarade en fuyant à toutes jambes !

Son visage était couvert de rides, et ses traits ignobles et repoussants étaient en partie cachés par une épaisse chevelure rousse ; il portait une sale robe de chambre de flanelle […]. Plusieurs méchants lits, faits avec de vieux sacs, étaient disposés l’un près de l’autre sur le plancher. Autour de la table, quatre ou cinq enfants de l’âge du Matois fumaient leur pipe et buvaient des liqueurs en se donnant des airs de grands garçons.