Il ne faut pas faire pleurer ce colosse.
2,20 mètres à la toise, le « géant de Montastruc » n'a pas les pieds en argile mais des muscles en acier. il est donc préférable de ne pas le contrarier. Cet humble paysan taille XXXXL va devenir un lutteur célèbre avant de finir comme phénomène de foire au rayon Freaks de l'exposition universelle et souris de laboratoire.
Cette histoire vraie est celle de Jean-Pierre
Mazars, né dans la région toulousaine en 1847 et l'écrivain
Pascal Dessaint a retrouvé sa trace et suivi ses pas… du 54 fillette !
Quand la documentation tue l'action. A trop vouloir rester fidèle à la vérité historique, à s'interdire d'extrapoler autour des maigres informations d'état civil qui relatent le destin pourtant extraordinaire de cette force tranquille, j'ai trouvé que ce roman manquait de panache et d'envergure, un comble vu le gabarit du personnage.
Comme le surhomme était du genre taiseux et que les quelques mots de patois qui sortaient de sa bouche ne l'auraient pas fait briller dans un concours d'éloquence, le lecteur reste à distance, curieux de la singularité du géant, certes admiratif du travail de recherche réalisé par l'auteur, mais désespéré par une imagination auto-censurée. Si on ne peut plus se raconter des histoires dans un roman, mentir entre les lignes, rafistoler une vérité un peu trop fade ou embellir une réalité maussade, autant se coltiner un vieux bottin.
Je me suis dit que si
Pascal Dessaint avait inventé ce personnage extraordinaire, il se serait peut-être permis de faire grimper les pulsations de son récit. Pourquoi interdire ainsi au lecteur de monter sur le ring aux côtés du colosse pour affronter les lutteurs qui venaient le défier de la France entière ? Eugène l'Anguille, Felez l'Ours-des-Pyrénées ou Abdulac le Rempart-de-Bayonne : des noms truculents qui méritaient mieux qu'une évocation lapidaire, figures zappées comme un journal des sports. Pourquoi ne pas inventer une romance improbable avec la femme à barbe ou des parties de jambes en l'air avec des soeurs siamoises dans une roulotte de cirque ? Je m'éparpille… Des délires hors de propos par rapport à l'ambition de l'auteur mais sans tomber dans des orgies rabelaisiennes, un peu de folie n'aurait pas souillé la mémoire du colosse. C'est le propre des légendes de se réinventer.
Beaucoup plus réussie est la description de la vie rurale de l'époque rythmée par les saisons et le labeur. L'auteur raconte très bien l'isolement des villages, l'expédition que pouvait représenter un trajet de quelques kilomètres et l'éloignement de la grande ville. On se cantonne au canton. Habilement,
Pascal Dessaint mentionne les bouleversements politiques de l'époque du second empire à la troisième république pour souligner une forme d'indifférence aux affaires du monde dans ces campagnes. Un éloignement qui fait aussi écho à l'isolement de ceux qui ne sont pas comme les autres et de ce géant trop seul à son altitude.
Au final, un beau reportage mais un roman bien trop fade. Je recommande plutôt la lecture d'un autre titre du même auteur : l'excellent «
du bruit sous le silence ».
Un tout petit pas de géant. Dommage.