Les ténèbres d'Orcus

Le vent s’est remis à souffler.
La lune s’est cachée derrière d’épais nuages.
Les éléments s’agitent, comme s’ils sentaient que la mort rôde.
Elle électrise les consciences, et ce n’est pas fini.

Avec sa lampe torche, il éclaire le sentier qui le ramène sur la route. Mais le terrain ne l’entend pas ainsi. Il glisse sur les pierres. La boue aspire ses chaussures, chaque pas est un effort. Les rafales de vent le déséquilibrent. Penché en avant, il a l’impression de gravir une montagne…

La bâche qui protège les lieux des intempéries claque à chaque bourrasque. Les Techniciens en Identification Criminelle (« TIC ») travaillent avec méthode et sang-froid. Mais c’est long pour ce militaire pourtant aguerri aux scènes de crime. Beaucoup trop long. Il aimerait s’approcher du corps, voir par lui-même, sentir la mort pour mieux s’en imprégner.

Les cloches de Rillon sonnent au loin. Il est 19 heures. Une nuit sans lune s’est déjà installée dans cette campagne vallonnée à l’aspect si paisible. D’ailleurs, pour le citadin, la campagne ne représente-t-elle pas la quiétude, la promesse d’une vie tranquille ? Les bourrasques de vent se mêlent au chant des carillons. Puis, c’est au tour du grésil de faire son entrée. Ses minuscules globules de glace se faufilent entre les branches comme des motards qui slaloment. Quelques-uns terminent leur course folle sur le visage de Sylvain Chevrillon. Ils piquent, c’est douloureux. Alors régulièrement, d’un revers de main, il s’essuie les paupières.

La découverte d’un cadavre dans la forêt de Rillon-en-Montagne lui renvoie un flot de souvenirs d’enfance. Un léger tremblement parcourt ses membres, un sentiment étrange d’inquiétude et d’aversion le submerge. Il pense à la nuit qu’il va devoir passer, dans un bois étouffé par une neige collante, à la recherche d’indices.

La forêt, l’humidité et cette vallée étouffante ne lui disent rien qui vaille. Les cadavres, c’est son domaine. Mais ces arbres recouverts de mousse qui dansent autour de lui, filent la chair de poule. Il se retourne, cherche à distinguer une forme, une présence. Le minéral et le végétal le cernent et font bloc.

Equipé de l'habit de « lapin blanc », Chevrillon peut enfin accéder à la scène de crime.

Déjà trois interminables heures qu’il est devant ce cadavre mutilé à affronter les morsures de cette tempête.

Cette ruralité, il la hait autant qu’elle fait partie de sa vie. Un membre dont il aimerait être amputé, une fondation instable sur laquelle il vacille à chaque fois que ses pensées le ramènent à elle.

"Ce que nous appelons hasard n'est et ne peut être que la cause ignorée d'un effet connu."