Carnaval noir

Admets que tu es le seul homme sur terre. Autour de toi, il y a le ciel et les étoiles, les montagnes, ce déluge, ces centaines d'éclairs... Le monde et son mystère, qui te dépasse. Tu ne sais rien de ce que les hommes ont découvert durant des milliers d'années. Tu n'as pas entendu parler de Christ, de Moïse ou de Mahomet. Que fais-tu? Tu attends. Passe un jour, une nuit, puis un jour encore, et une autre nuit. Tu attends, tu cherches à comprendre. Passe encore un jour, puis une nuit, puis cent nuits, mille nuits. Tôt ou tard tu construiras un temple. Peu importe comment. Quelques pierres. Quand tu l'auras construit, tu te prosterneras. Tu ne sais pas devant qui. Mais ce sera devant plus fort que toi.

Ils étaient le 14. Le 29 du mois, à cette même heure, le monde ne serait plus le même. Fini, les salamalecs aux migrants, les trahisons de l’Église, les intellectuels qui monopolisent les médias et plongent l’Occident en léthargie en faisant l’éloge d’un pseudo-multiculturalisme ! Ah, le multiculturalisme… Une vraie farce. Les gens prononçaient ce mot, et d’un coup, ils se sentaient bons, clairvoyants, ouverts au monde. Quels crétins !

- Marcher dans Venise est aussi troublant que commettre un péché.

Pour éliminer les idées de l'autre, éliminons l'autre, c'est plus simple.

- Décidément, les professeurs d'université font de bons policiers.
- Les latinistes! s'écria Elisabetta. Seulement les latinistes!

Le bonheur n'aime pas qu'on lui mette la main dessus, mon trésor. Laisse-le filer. Il sera content de te revenir.

Il observa les prélats. Ils ne se parlaient presque pas. Ils s’observaient, on les sentait sur leurs gardes. Le pape avait réussi à semer la terreur partout. Une opinion un peu trop clairement exprimée, et le plus puissant des cardinaux risquait de se retrouver déchu du jour au lendemain. L’avant-veille, le pape avait limogé le grand maître de l’Ordre de Malte, l’organisation caritative la plus puissante de la chrétienté. On murmurait qu’à la Congrégation pour la doctrine de la foi, les jours du préfet étaient comptés. 

Au Vatican, la férocité se raffinait. Elle avait pour elle l'arme la plus redoutable, la patience. Machiavel avait beau être honni, tous les prélats avaient lu Le Prince. C'était même leur deuxième bréviaire. Un texte qui prônait l'art d'attendre son heure. La marque des grands prédateurs.

- Le bonheur n'aime pas qu'on lui mette la main dessus, mon trésor. Laisse-le filer. Il sera content de te revenir.

-Décidément, les professeurs d'université font de bons policiers.
-Les latinistes! Seulement les latinistes !