Lorsqu'elle n'était encore qu'une gamine, elle était souvent allée lui rendre visite dans son atelier. Elle le regardait réparer les tacots que ses clients lui confiaient. Pendant qu'il auscultait ces guimbardes, elle s'asseyait à côté du pont élévateur et, lorsqu'il lui réclamait un tournevis, elle lui tendait une clé à molette.
Ce n'est pas de demander de l'aide qui fait de toi un imbécile... C'est de ne pas avouer franchement que tu en as besoin.
- Je crois que le monde serait infiniment plus agréable s'il y avait davantage d'incurables romantiques.
- Elle parait sympathique, cette Lois.
- Sympathique ? ricana Luke. C'est une tueuse en série, oui. Pourquoi croyez-vous qu'elle est sempiternellement occupée à retourner la terre de son jardin ?
- Viens, mon beau. Tu veux des biscuits ?
La queue remua, mais le chien n'avança pas vers elle.
- Désolée, madame, mais je n'ai plus faim. Quoique, si vous aviez des biscuits aux pépites de chocolats, je pourrais peut-être revoir ma position.
- Je vous en prie, servez-vous. Enfin, si vous aimez les biscuits arôme foie de poulet.
- Non, ça se fabrique, ça ? Repartit-il en grimaçant. Pas humain, ce genre de choses.
- Bien sûr que ce n'est pas humain, ce sont des biscuits pour chiens, ballot !
Un peu comme si on avait emballé un chou de Bruxelles dans un joli papier de bonbon.
Sa grand-mère Greta. Aussi implacable qu'un pit-bull. C'était précisément pour cela qu'il l'aimait, et pour cela qu'il ferait mieux d'aller lui ouvrir la porte, avant qu'il lui passe par l'idée de la dégonder.