Roger Ebert

Quand j’ai vu « La Dolce Vita » en 1960, j’étais un adolescent pour qui « la douce vie » représentait tout ce dont je rêvais : le péché, le glamour européen, le romantisme fatigué d’un journaliste cynique.

Quand je l’ai revu, vers 1970, je vivais dans une réplique de l’univers de Marcello ; Chicago’s Avenue n’était pas la Via Veneto, mais à 3 heures du matin, les habitants étaient tout aussi bariolés, et j’avais à peu près l’âge de Marcello.

Quand j’ai vu le film vers 1980, Marcello avait le même âge, mais j’avais 10 ans de plus, j’avais arrêté de boire et je ne le voyais plus comme un héros, mais comme une victime, condamné à une recherche sans fin du bonheur qui ne pourrait jamais être trouvé, pas de cette façon.

En 1991, lorsque j’ai analysé le film image par image à l’Université du Colorado, Marcello semblait encore plus jeune ; alors que je l’avais admiré puis critiqué, maintenant je le plaignais et l’aimais.

Et quand j’ai vu le film juste après la mort de Mastroianni, j’ai pensé que Fellini et Marcello avaient pris un instant de révélation et l’avaient rendu immortel.