"O.K., Marlowe, dis-je entre mes dents, tu es un coriace. Six pieds d'acier trempé. Quatre-vingt-quinze kilos à poil et débarbouillé, tout en muscles et pas du toc. Capable d'encaisser. Tu t'es fait sonner deux fois, étrangler une, écrabouiller la gueule à coups de crosse de revolver... enfin, de quoi faire tourner n'importe qui en bourrique. Après ça, on t'a filé assez de came dans la peau pour que tu te prennes pour une paire de souris valseuses. Et après? En voilà une histoire ! C'est les petits ennuis du métier, du tout-venant."