Nikos Kazantzakis

Le matin, quand le jour se levait et que les oiseaux se mettaient à chanter, ou à midi, quand ils s’enfonçaient dans l’ombre fraîche du bois, ou encore la nuit sous les étoiles et au clair de lune, François frémissait d’une indicible félicité.
— Frère Léon, me disait-il, les yeux pleins de larmes. Quel prodige ! Comment imaginer Celui qui a créé tant de beauté ? Comment le nommer ?
— Dieu, Père François, lui répondais-je.
— Non, pas Dieu ! s’écriait-il. Ce nom-là est terrible, il brise les os. Non, pas Dieu, mais Père !

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